bricole

Ottomarzo tra le voci

2012-03-07T22:11:00.000+01:00

Scrivere oggi di mimose e auguri

-poche rime in cerca di consensi-

è ipocrita ricerca di benevolenza

per celare nel sorriso la vergogna.

Scrivere di fiori, simboli irranciditi

non serve a medicare le sofferenze

se non t’accorgi che metà del cielo

lacrima sangue e non son tramonti.

-Basta!-

Le voci siano allora questa parola

urlata contro il muro dell’ignavia

di chi è indifferente alla violenza,

nell’ultima spiaggia della ragione.

Ottomarzo, la mia voce. Anche.

Fiammiferi e frammenti

2012-03-04T22:12:00.000+01:00

[accantono ricordi

per il viaggio]

Nel veliero di fiammiferi

che ho costruito per te,

accanto ai barili stipati

di neve e ragnatele di rime,

stiverò quei frammenti

d’inutili e mute malinconie.

-schegge di sogni infranti-

Ne farò tessere di mosaico,

splendida tarsia di ricordi

incorniciata di piccoli legni

che accenderanno il cuore.

[salperemo prima

che il sole se ne avveda]

Nell'immediatezza che coglie

2012-03-04T08:19:00.000+01:00

Non fu subitaneo sentore

di parole come primizie,

ma reiterati tentativi

di un cielo affatto diverso.

Non fu l’immediato calore

che sorprende gli occhi,

le vene e il cuore.

Furono versi appena colsi

l’inizio della parola fine.

Immediatamente.

Bianco arcobaleno -Trilogia del bianco-

2012-03-01T22:21:00.000+01:00

ti pare nulla…

un colore assoluto,

una finestra

sull’anima

dove intingere i colori,

immagina

-colori-

un diario aperto…

per pensieri colorati,

spazio infinito

senza cornice

iridi spoglie da vestire,

in libertà

-e mani sapienti-

*opere di Tiziana Pucci e Anna Conte

Onirico bianco -Trilogia del bianco-

2012-03-01T22:18:00.000+01:00

del bianco parlai

a tre sepolcri imbiancati

rinchiusi tra mura

di sorrisi compiacenti

del bianco portai

perché ogni mattone

rivelasse l’ipocrisia

della loro connivenza

di bianco tinsero le mura

di Gerico due farisei

orbi entrambi d’anima

mentirono il colore

pel bianco d’orbite

l’ultimo cieco non sentì

mura prive di vita

divennero sepolcri eterni

*opere di Tiziana Pucci e Anna Conte

Calce bianca e zinco tempera - Trilogia del bianco-

2012-03-01T22:12:00.000+01:00

è grezza materia,

aliene visioni

polveri e gesso

e mani artigiane

è bianco su bianco,

inno alla follia

oltre la ragione

nelle forme coatte

è assoluta disciplina,

la geometria

dispensatrice

nei brividi sottesi

è incontro d’anime

di virginali

palpitazioni

nel chiarore lunare

*opere di Tiziana Pucci e Anna Conte

Ciao Lucio, raccontami

2012-03-01T18:42:00.000+01:00

ho tante parole,

ma la lingua attonita

rifiuta

potrei scriverle,

ma le dita ammanettate

negano

piange il mare

così piccolo per accoglierti,

incredulo

ma tu

sai quant’è profondo,

raccontami

ciao Lucio

Era di Marzo...

2012-03-01T13:06:00.000+01:00

..buon viaggio grande artista

Di grembiuli bianchi, aghi e occhi azzurri

2012-02-29T18:06:00.002+01:00

non ricordo il nome

di quel grembiule bianco,

sorridente

non ricordo nemmeno

se mai l’ho visto,

davvero

-arcani veli confusi alla vista-

quei vetri su croci d’acciaio

insulti di giallo veleno,

tra gli aghi

nell’azzurro meravigli

gli occhi ricordando il nome,

Anna*

-forse-

* 2005 - Day Hospital Clinica Ematologica di Padova

Nelle mani (in punta di dita)

2012-02-29T11:30:00.004+01:00

racconto a puntate

frasi sbeccate sull’orlo,

le labbra

le anche distanti,

solo a momenti

e intese acquietate

rincorrono capoversi,

ansiose

-in punta di dita, le pieghe-

squaderno le pagine

di questo amore rilegato,

col refe

ora sigillano

dorsi intarsiati

leggo la luna calante

negli occhi giunta la fine,

chiudo

-nelle mani, gocce d’amore-

Nelle mani (in punta di lingua)

2012-02-28T14:19:00.003+01:00

nel sottobosco, poi

lamponi, mirtilli

dolcezze rapite

tra labbra incatenate

e batuffoli di cielo

occhieggiano

tra il verde

riflessi d’azzurro, noi

- in punta di lingua, la tavolozza-

elfi giganti di passo lieve

tracciano scie

sulla magica tela

a ruzzoloni nella controra

-nelle mani, coppe di fragola-

Nelle mani (in punta di piedi)

2012-02-27T16:24:00.000+01:00

dietro il rovo le more

là sul greto

riflesso lunare

a mezzogiorno,

sul seno

-in punta di piedi, le ciglia-

quadretti scozzesi

rosso e blu

cotone appeso

sui sassi ad asciugare,

il giorno

-nelle mani, il sorriso-

Nelle mani (in punta di matita)

2012-02-27T09:45:00.001+01:00

pantaloni alla coscia

calzini bianchi

della prima comunione

una lametta da barba

e la matita tra le dita

-gli occhi di mio padre-

nelle mani in punta

il dardo di grafite

fierezza artigiana

dei quaderni tra aste

e fantasmi di lettere

la mia vita il legno

appuntito d’anima nera

la lametta incartata

nella stagnola

e l’orgoglio nel taschino

-negli occhi, mio padre-

Tic Tac

2012-02-26T14:14:00.003+01:00

Volevo fare l’orologiaio,

da piccolo.

Riempivo fogli a quadretti

di minuziosi particolari.

Aurei ingranaggi filigranati,

bilancieri dispensatori

d’imparziali briciole di tempo,

ancorette guardiane.

-tic tac-

Il tempo annichilì

velocemente tra bilancieri,

ruote dentate, bariletti

e rubini, piccole gocce

di sangue incastonate

che scandiscono la vita.

La pazienza rimase,

avvitata a piccole mani.

Inconsueta dote di bimbo

che calza la fretta di vivere

e rincorre lancette dispettose

andando controcorrente.

-tic tac-

S’è fatto tardi, c’è vento.

Ho perso i fogli a quadretti

e i rubini hanno macchiato

briciole di tempo venduto.

Incastrato tra le ruote della vita

il bilanciere pulsa asincrono.

Volevo fare l’orologiaio,

da piccolo.

Pazienza.

Nero Notturno Bolero

2012-02-26T03:51:00.001+01:00

Il respiro della luce

2012-02-25T20:55:00.000+01:00

pende dal poggiolo distrattamente, come morto

forse lo diresti avvizzito, ma forse sta fingendo

l’ultimo geranio un dì carminio acceso

ora si confonde triste con la ruggine del vaso

lo sguardo viaggia oltre, veleggia verso il molo

stanotte anche il freddo mistifica la stagione

come nell’improvviso vuoto di camera iperbarica

la calle rimanda solo il canto del mio respiro

[aria, ho bisogno d’aria]

ho i brividi ma in fondo penso che l’ho voluto

cercavo un respiro che aprisse il cuore al pianto

il giorno che ho visto morire nacque indifferente

mi fu patrigno annoiato, non mi disse il perché

cerco lassù una crepa tra il nero incombente

una piccola ragione di luce, seppur lontana, distante

un segno che mi dica “ecco ti sto guardando

non cercare recondite ragioni, ti sono accanto”

[aria, ho bisogno d’aria]

perché stanotte anche i gabbiani tacciono affranti?

l’anima urla nel silenzio irreale una tristezza immotivata

guardo con distacco il capo reclinato del geranio

il rosso dei suoi petali svilisce alla luce del lampione

un gesto deciso ed è finto stupore il suo morire planando

come sanguinante ferita appare sul grigio selciato

torna lo stridio dei gabbiani, la calle ha l’eco consueta,

cerco con gli occhi lassù, ora una crepa si è aperta

respiro una piccola luce

Pensieri corti (I° cap.)

2012-02-25T06:18:00.000+01:00

amore al mare

Nutrivo con acqua di mare

le foglie di un giovane amore

bruciato ai raggi del sole

è rimasto un pugno di sale.

****

amore rappreso

Come sangue rappreso

su un cuore ferito

da un amore concluso

in attesa di cicatrice.

****

breve amore

Cuore di panna

rosse labbra di fragola

breve amore.

****

come un cane

Accucciato come un cane

attendo il tuo ritorno.

Il vento mi porterà la tua fragranza.

Aspetto e fiuto.

****

e chiudi la porta

Così te ne vai.

La finestra aperta lascia entrare

il vento gentile della mattina.

Fragranze e profumi a me noti

alleviano il mio dolore.

Chiudi bene la porta quando esci.

Piano, per favore.

Due piccole foglie di castagno

2012-02-24T18:39:00.000+01:00

A guardare bene, aguzzando gli occhi là, oltre il limite di quella collina, tra un castagno e l’altro, il rosso dei coppi spuntava come fiamma di vita esplosa verso il blu del cielo. Ogni volta, alla loro vista, un senso di angoscia mi prendeva, conoscevo a memoria quali sarebbero state le mie mosse successive, i miei pensieri, le mie paure. Conoscevo quel tetto, quel cappello rosso che proteggeva la casa oggetto della mia inquietudine delle mie apprensioni. Spuntava dal verde in lontananza come un fungo, uno di quei classici funghi bellissimi al vedersi ma altrettanto velenosi e letali. Mura di calce bianchissima, stranamente candide, virginee, senza il minimo segno dello scorrere del tempo e delle intemperie circondavano la costruzione. Una porta di legno di castagno massiccio, imposte dipinte di un verde improbabile che denotavano la voglia di mimetizzarsi, di non insultare oltremodo l’ambiente circostante con la loro presenza avulsa dal contesto. Desiderio represso di essere accettata come parte integrante del panorama, della natura che la nascondeva e in qualche modo la fagocitava. Mi era capitato spesso di incrociarla, a volte me la trovavo dinanzi all’improvviso, quasi spuntasse dal suolo così, come i funghi nel profondo delle forre o ai piedi degli alberi. I castagni, appunto. Pareva vivesse di vita propria, autonoma, completamente indifferente all’insulto che la sua presenza recava alla quiete e allo scorrere della vita silvana. Appariva e scompariva, sempre uguale, arrogante con i suoi colori sempre vivi, splendenti, come se un misterioso truccatore ne curasse l’aspetto, rinnovandone la vivezza dei toni di volta in volta. Finché un giorno decise. Si stabilì definitivamente là, tra i castagni, oltre il limite della collina. Inevitabilmente il mio sguardo correva lì ogni volta e come sempre quel senso di vuoto, misto a morbosa curiosità, mi attanagliava lo stomaco…

[è un lungo trascinare l’anima pei campi

aridi solchi dove il grano germoglia annoiato

ai piedi del colle che lo assiste accigliato

c’è quel sentiero che allarga l’orizzonte

sali a cogliere l’azzurro, abbandoni il solco

oltre il limitare del tuo sguardo, tra i castagni,

il sole sta morendo, ma tu non te ne accorgi… ]

Divoro la distanza a passi concitati, mi avvicino a lei con circospezione e timore ma con una voglia incontrollabile di entrare, violare quella inquietante, insopportabile arroganza. Come sempre mi fermo dinanzi all’uscio, una sorta di tremore montante impedisce i movimenti, mentre rivoli di sudore gelato scendono lungo la schiena e le gambe si fanno di gesso. Così, mentre combatto contro la mia stupida, seppure concreta paura, nella mente lentamente vanno formandosi immagini in rapida sequenza, come in un film, in slow-motion. Apro la porta senza alcuna difficoltà. Un ingresso anonimo mi accoglie, pochi mobili in legno di castagno, un tavolino là, un divanetto qua. Sul muro carta da parati di gusto un po’ pacchiano: malinconiche foglie gialle e verdi si rincorrono falsi simulacri di una natura ormai asservita. Ecco che mi vedo mentre percorro i pochi metri dell’ingresso, superando il tavolino alla mia sinistra mi ritrovo nel salone. Un pianoforte attende muto in un angolo, un divano dalla tappezzeria in nuance con quella del muro, anche qui foglie gialle e verdi sparse in forzata allegria, sembra attendere tronfio e discretamente annoiato. Mi siedo, sono stranamente stanco, quasi avessi percorso chilometri in quel bosco. Ora posso guardarmi intorno con più calma, il salone è grande, forse troppo, ho l’impressione che qualcosa non funzioni, la casa sembra avere un unico locale, pare non ci siano altre stanze . Tutto in ordine, le suppellettili, i mobili, tutto lindo e pulito. Sembra quasi che un’impresa di pulizie abbia terminato il suo lavoro da poco. Eppure una strana atmosfera, un’indefinita sensazione di vecchio e di polveroso mi prende alla gola, quasi avessero da poco alzato un sipario e avessero rinnovato la scena lucidando e pulendo ogni dove per la bisogna, per una nuova recita. L’iniziale stupore lascia il posto a un più regolare battito del cuore e i pensieri più razionalmente cominciano ad affollare la mia mente. A questo punto una strana sensazione mi pervade: io questo posto lo conosco! Qui ci sono stato altre volte, sono sicuro. All’improvviso tutto ha un sapore di dejà vu, già vissuto.

[al dolore del richiamo risponde l’ignavia

se la ragione non ti interpella il cuore non mente

è inutile fuga verso l’approdo sicuro…]

Mi alzo di scatto, il sudore ha ripreso a scorrere lungo la schiena e non risparmia neanche le mie mani. A passi malfermi, quasi circospetti mi avvio verso la porta con un unico desiderio: uscire, fuggire da questa casa, dall’angoscia che mi trasmette. Un particolare attira la mia attenzione mentre sto per uscire: sopra il tavolino di castagno è appeso un quadro. Niente di strano, penso, ma è appeso al contrario, mostra di sé il retro, nascondendo l’immagine contro la parete. Nonostante l’apprensione che mi avvince, la curiosità mi costringe, mi fermo. Con mano insicura stacco il quadro dal muro, lo giro e…mi vedo, sì mi vedo! Sono io in una fotografia recentissima, seppure riprodotta in color seppia, quasi fosse un’antica dagherrotipia di fine ottocento. Tutto gira intorno a me, mi aggrappo invano al tavolino e cado. Il rumore del comodino di castagno nella mia camera fa da eco all’imprecazione che fuoriesce quasi vendicatrice, liberatoria del terrore che mi ha accompagnato sinora. Siedo sul bordo del letto mentre a pugni chiusi, il cuore a mille, urlo a me stesso: è un incubo! Sì è stato un incubo, solo un incubo…Una fitta dolorosa mi attraversa la mano. Lentamente, dolorosamente, nonostante le nocche livide dallo sforzo e con il cuore che accelera, apro il pugno e scopro il motivo del dolore che poco prima mi aveva attraversato: stringo fra le dita una chiave! Una stupida, banale chiave di ottone, comunissima come tante, se non fosse per un particolare, su un lato c’è un’incisione smaltata, una miniatura. Due foglie di castagno, una gialla e una verde… I coppi rossi laggiù, oltre il limite della collina, mi stanno aspettando.

Sui binari

2012-02-23T17:53:00.001+01:00

“Ciao.”

-Ciao.-

“Posso sedermi accanto a te allora…?”

-Se proprio vuoi..-

“Vedi, ho preparato anche la valigia…”

-Ah, sì…?-

“Sì, ci ho messo dentro di tutto, guarda qui: dodici tappi di bottigliette colorati…

pensa c’è anche quello del Chinotto..rarissimo…”

-Chinotto? Cos’è…?-

“È una bibita dolce, lo sai? Beh, comunque ho anche un sacchetto di biglie di vetro colorate bellissime, il biglione ne vale 20… vuoi fare uno scambio?”

-Uno scambio? E con cosa…?-

“Io ti do il biglione e t u mi dai il tuo naso da pagliaccio…vuoi?”

-Non se ne parla nemmeno!-

“Beh ho messo dentro anche dei fumetti del Piccolo John, di Tex Willer,…ti piacciono i fumetti…?”

-Sì, ma non quella roba lì…-

“Pensa ho anche una fionda, ne ho prese di lucertole…ero un po’ malandrino da piccolo…”

-Malandrino?...Che vuol dire..?-

“Ehm…birbantello, indisciplinato…”

-Ah…?!-

“Allora non vuoi fare scambio, non ti piace niente di quello che ho?”

-No…cos’è quel pezzo di carta lì in fondo? Sembra la lista della spesa..-

“No, è una poesia…”

-Poesia? E che roba è?...Mica vorrai scambiarla col mio naso da pagliaccio…-

“No, a dire la verità è rimasta lì dentro dall’ultimo viaggio che ho fatto…”

-Va beh, non hai altro? Che fai qui allora?-

“Non ti sono simpatico, vero?”

-No, sei vecchio e i vecchi quando vogliono far ridere fanno piangere.-

“Ho capito…È già passato il treno?”

-No, e non passerà mai di qui!-

“E perché?”

-Perché è un binario morto…-

“E allora tu che ci fai qui? I binari morti sono per i vecchi…”

-Appunto, ciaoooo….!-

Sarà tristezza?

2012-02-23T17:47:00.000+01:00

È un velo, una trina aerea.

Cesello d’Aracne traspare negli occhi

e trattiene la rugiada dell’anima.

Pensieri si accavallano, si rincorrono.

Il cassetto inghiotte i pochi attrezzi

del mestiere di vivere rimastimi.

[un sorriso esagerato dipinto

nel rosso di labbra esangui,

una risata chioccia e improbabile

rubata allo specchio stamani,

e un’anima da pagliaccio inquieto

alla ricerca di arcobaleni materni]

Tutto sparito, fagocitato dal canterano.

Una stilla di rugiada dondola indecisa

se aprirsi a cateratta o rinsecchire

tra le ciglia nel rimpianto futuro.

L’eco argentina che risuona dappresso

strappa la tela e la tristezza svanisce.

Sarà tristezza…?

Ti direi...

2012-02-23T14:18:00.000+01:00

ti direi…

guardandoti, sorridi…

poi mi sono accorto

che già lo avevi negli occhi

e allora mi sono perso

inseguendo il tuo sguardo

[sì, forse i pagliacci

hanno il cuore dipinto

e negli occhi il sorriso

ma l’anima quella no,

quella non tradisce,

lassù imbroncia il cielo

e gonfia le nuvole]

ti direi…

c’è l’azzurro nascosto

tra quelle ciglia abbassate,

sai, la tristezza non esiste,

è invenzione di uomini

che non sanno più giocare

Ti direi…fammi posto…

I conti alla fine tornano sempre...

2012-02-23T14:07:00.002+01:00

Vorrei non saper far di conto

per non misurare i passi mancanti.

Quattro gambe su e giù ogni giorno

e una croce a matita sul calendario.

[basta un giorno di anno bisestile

per mandare i piedi in confusione]

Avrei fatto volentieri a meno

delle dita, per non vederle smarrite

nel rincorrere cifre improbabili

dimentiche degli anni nelle nocche.

Ho deciso porterò gli zoccoli,

le orecchie conteranno i rintocchi.

Sarà il tempo a tirare le somme.

Ho ritrovato il mio palcoscenico

2012-02-22T15:51:00.002+01:00

[siamo entrati a spettacolo iniziato

buio in sala, sul teatrino allestito

Pulcinella schioccava le mani di legno

ritmando in falsetto “Core Ingrato”

due mascherine là, in prima fila,

applaudivano la buffa scenetta]

Oggi i miei nipotini mi hanno portato

a vedere lo spettacolo dei burattini.

Seduto quattro file più indietro,

il mento appoggiato alle mani,

nel buio della sala ho inumidito

il velluto della poltroncina.

Dio quanto tempo!

E quanto mi sono mancati

questi autentici interpreti della vita!

Nel loro raccontare il mondo

mi sono ritrovato, mi sono rivisto.

Io, burattino dagli arti di legno

con il cuore ridipinto di rosso,

animato da un burattinaio monco

ho interpretato tragedia e farsa

su un palcoscenico sbagliato.

Non ho divertito tutti,

ma ho fatto del mio meglio.

All'Università della terza età

2012-02-22T14:26:00.002+01:00

Ti scrivo perché ormai so dire

solo nome cognome e codice fiscale,

le parole sono frecce avvelenate

e le intendono solamente i sordi.

Avevo un bouquet di rose per te

è sfiorito senza parlare.

Mi avevano detto: ditelo con i fiori.

Ieri finalmente ho parlato, ho detto sì.

Hanno chiamato l’autombulanza

era svenuta la commessa del negozio

non aveva retto all’emozione.

Ho chiesto a cenni un posto dove sedere

non ho profferto parola, visti gli esiti.

Mi hanno detto che qui non c’è il pack

dove lasciare a svernare i vecchi loquaci.

Mi avevano detto: ditelo con le mani.

Prima o poi lo farò.

Tu, dolce malinconia

2012-02-20T19:05:00.000+01:00

Chissà perché la pioggia che riga i vetri,

quando anche il cielo è di pessimo umore

e sfoga le sue futili idiosincrasie tessendo

grigie trame, fitte come un ricamo abortito,

ci appare come lo scorrere di dolci lacrime

che si tuffano nel mare placato dei ricordi.

Chissà perché il canto del vento tra le gelosie,

quando anche i capelli arruffati ridono al sole

e rincorrono invidiosi il volteggiar delle farfalle

che accorrono al primaverile banchetto fiorito,

ci cattura come un ammaliante, dolce assolo

che un impareggiabile interprete offre al cuore.

Chissà perché ora, che tra pioggia e vento

spesso le mie giornate si srotolano inesauste

cercando invano dolci lacrime scorrere sui vetri

mentre celo l’orecchio al fischiare della bora

e alieno i pensieri nel grigio metallo del cielo,

sospiro il sorriso come una farfalla infreddolita.

Dimmelo tu, dolce malinconia.

La nave va...

2012-02-20T14:29:00.000+01:00

La luce fioca della lampada traballante al vento danza le ombre

il lampione arrugginito si piega come fuscello al verde

le lastre sconnesse del selciato giocano a rimpiattino su e giu.

Chiazze di acqua sporca nascondono insidie di piovre tentacolari

il barattolo rotola urlando metallo duro a spaventare i gabbiani

mani in tasca, bavero alzato ciondolo disarticolato, indeciso.

La panchina è sempre là in attesa, come ogni sera, alcova materna

mentre inciampo in una nuvola e mollo gli ormeggi, la nave va…

Ormai è largo mare, il riflesso argento della luna attira e confonde,

vento in poppa la fantasia naviga, controllo la rotta facilmente

da vecchio lupo di mare, esperienza navigata presso tutti i porti

della vita, angiporti fetidi, bettole infrequentabili, tutte scorie ormai.

Ora è mare aperto, anche la laguna è un ricordo, da lassù

l’ancora fende le nuvole, sorrido soddisfatto mentre accosto.

Seduto sulla panchina osservo con tristezza la nave disancorata

che veleggia lentamente tra nuvole di perla allontanandosi…

Ciondolo stancamente evitando tentacoli di piovre fameliche

l’urlo metallico del barattolo come sirena ne sottolinea la partenza.

Un ultimo sguardo alle nuvole lassù, la nave va…

Ditemi perchè

2012-02-20T13:58:00.002+01:00

Ditemi perché dovrei fare del mio cuore una pietra

ora che il fiume degli anni ha finalmente sciolto

la corazza artefatta del quotidiano scorrere degli affanni.

Ditemi perché il bianco che incornicia ormai il mio ritratto

debba preludere a una risibile e timida vergogna

ora che anch’io so chiamare per nome i miei sentimenti.

Ditemi allora che anche se la mia voce si è fatta sorda

udite egualmente il mio stridere di gabbiano ferito

che grida all’approdo tutto l’amore che aveva tra le ali.

Ditemi perché, ora che mi udite.

2012-02-20T13:49:00.000+01:00

Ci sono in questa fiaba, se non salgono sulla macchina del tempo:

Marzolina: bimba capricciosa come il tempo a Marzo

Ing. Dentone: castoro progettista della macchina

Ratto Distratto: aiutante dell’Ing. Dentone

Gnomo Astolfo: gnometto pazzerellone

Marzolina, una bimba nata a Marzo, bellissima ma infinitamente capricciosa, incontra durante una sua fuga nel bosco per sfuggire ai rimproveri della mamma, Gnomo Astolfo un gnometto intrigante e pazzerellone …

…<< Chi sei?>> – chiese Marzolina vedendo spuntare dal guscio abbandonato di una lumaca un piedino.<< chi sei?>> chiese di nuovo mentre piano piano un piccolo essere usciva dal guscio e stiracchiandosi riacquistava la sua statura….per modo di dire, poiché la sua altezza raggiungeva a malapena quella del più alto dei funghi del bosco, pensate un po’…la “Mazza di Tamburo”, un fungo alto, bellissimo che aperto sembra un ombrello.

<<Come, non mi conosci? -disse il piccolo essere- sono Astolfo Gnomo di questo bosco, signore e padrone di tutto ciò che vedi>> <<Bum!>> rispose Marzolina che in fatto di bugie non era seconda a nessuno, le raccontava così grosse e così seriamente che alla fine lei stessa pensava di avere detto la verità. <<Mi stai prendendo in giro - continuò Marzolina - comunque piacere di conoscerti, mi stavo annoiando tutta sola qui nel bosco>> così dicendo si sedette su un tronco per essere all’altezza del gnometto e lo guardò dritto negli occhi <<Sono stufa di questo mondo, nessuno mi capisce, nemmeno i miei genitori…vorrei tanto essere da un ‘altra parte, in un altro posto.>> disse e cominciò a piangere. Astolfo conosceva bene quel tipo di pianto, era il classico pianto di bimba capricciosa, perciò decise di assecondarla e di scoprire fin dove quel capriccio di bimba potesse arrivare. D’altronde era pur sempre uno Gnomo burlone e non si fece sfuggire l’occasione per prendere in giro Marzolina e divertirsi un po’ alle sue spalle. Così disse con voce suadente <<Via, non piangere, vedrai che tutto si aggiusterà. Sai io sono uno Gnomo ed ho potere assoluto sulle creature di questo bosco, troveremo una soluzione! Anzi ho già un’idea….>> Marzolina alzò gli occhi verdi come la livrea del più bello dei ramarri e, asciugandosi con il dorso della mano il nasino pieno di lentiggini, disse: <<Davvero? Mi piacerebbe molto…ma che facciamo adesso?>> <<Lo scoprirai – rispose Gnomo Astolfo - intanto rassettati che dobbiamo andare a conferire con un personaggio importante>>. Così dicendo si inoltrò nel fitto del bosco costringendo Marzolina a rincorrerlo per non perderlo di vista. Astolfo, nonostante la statura, era velocissimo e Marzolina dovette correre un bel po’ prima di raggiungerlo. Quando lo raggiunse lo gnomo stava raccogliendo delle stranissime bacche rosse da un arbusto che Marzolina non aveva mai visto nel bosco. <<Perché raccogli quelle bacche?>> chiese la bambina <<Vedrai…vedrai..ti serviranno…vedrai…>> così rispose lo gnomo e riprese a camminare velocemente. Quando Marzolina lo raggiunse Astolfo era sulla riva di un torrente che scorreva impetuosamente con acqua trasparente come il vetro e un rumore argentino che veniva però interrotto di tanto in tanto da colpi secchi che sembravano provenire da un punto non lontano nascosto da una catasta di legno. Da quella catasta sbucò improvvisamente un castoro. I suoi denti erano enormi e sporgenti e per questo era chiamato Dentone, anzi Ing. Dentone, per via della sua abilità a costruire qualsiasi cosa con il legno che lavorava abilmente con i denti. <<Cosa volete? Perché mi interrompete mentre sto lavorando?>>– disse con fare arrabbiato – poi si accorse della presenza dello gnomo e si calmò. <<Ah sei tu Astolfo, chi é questa bimba che è con te?>>> chiese riprendendo a lavorare con fare indaffarato <<Lei è Marzolina – rispose lo gnomo – e ha bisogno del tuo aiuto, perché vuole andarsene in un altro posto, in un altro tempo, lontano dai suoi genitori che non la capiscono.>> Dentone si fermò di colpo, preso un metro da una vecchia cassetta di attrezzi lì vicino e incominciò a misurare Marzolina e andare avanti e indietro entrando e uscendo da un buco che era scavato a fianco della catasta. Alla fine disse <<Ho fatto i conti, si può fare…si può fare…costruirò una macchina speciale che esaudirà i desideri questa bimba dai capelli rossi così bella ma così capricciosa >> <<Ratto ….Ratto>> urlò all’indirizzo del buco da cui era uscito e comparve svogliatamente un topolino che stiracchiandosi disse <<Eccomi che c’è?>> . Ratto Distratto era l’assistente dell’Ing. Dentone, gran lavoratore ma disastrosamente distratto, combinava un sacco di guai e spesso rovinava il lavoro di Dentone. Il castoro si mise al lavoro e disse a Marzolina <<Torna domattina, tutto sarà pronto e ciò che vuoi sarà esaudito>> Gnomo Astolfo prese per mano la bimba e disse <<Andiamo, sta calando la sera e di notte il bosco è molto buio…torneremo domattina>> e riprese a camminare tornando velocemente verso il bosco. <<Stanotte dormiremo qui>> disse indicando una vecchia tana di volpe abbandonata . Accese una lucciola chiedendole scusa per il disturbo e sorridendo porse a Marzolina una delle bacche rosse che aveva raccolto dicendo <<Questa bacca ti farà passare la fame e così farai un bel sonno>> Chiese di nuovo scusa alla lucciola, la spense e si addormentarono. La mattina seguente Marzolina e Astolfo tornarono sul ruscello e trovarono l’Ing. Dentone che rimirava la sua opera mentre Ratto Distratto stava montando gli ultimi pezzi di quella meravigliosa macchina. <<Non è una meraviglia? –disse rivolgendosi a Marzolina – è una macchina del tempo, vedrai, basterà salire su di lei, mangiare una di quelle bacche che Gnomo Astolfo ha raccolto, chiudere gli occhi e ti ritroverai dove hai sempre desiderato essere…>> Così dicendo aprì lo sportello e invitò la bambina a entrare nella macchina, mentre Gnomo Astolfo sorridendo porgeva a Marzolina una bacca rossa e Ratto Distratto combinava un altro dei suoi proverbiali pasticci dimenticandosi di montare addirittura il motore…ma Marzolina non se ne accorse, era tutta eccitata e i suoi occhi verdi brillavano mentre mangiava la bacca…si addormentò subito e dopo poco si risvegliò. Si guardò intorno meravigliata: era nella sua cameretta e lo gnomo di peluche che era sul suo comodino la guardava sorridendo birichino.

A testa in giù, tra le nuvole

2012-02-19T11:46:00.000+01:00

[a testa ingiù]

Il paese senza tetti si specchiava a testa ingiù nella luna

un mazzo di rose avide d’amore inseguiva una farfalla indifferente

e il merlo sul divano fischiettava allegro irridendo il gatto in gabbia.

Il luccicore del tuo sorriso asciugava le lacrime stese al sole,

mentre la piccola gonna rossa di vergogna copriva miriadi di efelidi,

un ricamo di pizzo nero arabescava il candore della tua pelle.

Il sentiero che attraversava il laghetto aveva riflessi sottobosco

lampi d’argento sul verde tenero erano la danza di pinne e squame

e tu accarezzavi la chioma di una piccola stella che nuotava felice.

[tra le nuvole]

Un gabbiano vestito da gallo strazia il nuovo giorno al morire del sole

a testa ingiù raccolgo i fogli sparsi sul pavimento, torno a vedere il cielo

ha confuso il mio racconto questa laida notte mascherata da giorno.

Il rumore del sorriso

2012-02-19T11:44:00.000+01:00

La nuvola bianca di gabbiani chiassosi e festanti

insegue il bragozzo al morire del dì di pesca,

m’interroga lo sguardo assetato di rosso tramonto

catturandomi le labbra, aprendole al sorriso.

Mille ali con ardite evoluzioni planano sulla spuma

nella argentea scia, ospiti voraci del banchetto

che il consueto operare del pescatore offre

ogni giorno alla pervicacia del lacerante richiamo.

Il passare del traghetto scompiglia la tavolata,

torna la nuvola bianca e macchia l’azzurro morente

mentre gli occhi ebbri del sole che si tuffa nel mare

catturano lo stupore del muto volteggiar di ali.

[nel silenzio, il rumore del sorriso]

L'invidia

2012-02-19T11:35:00.000+01:00

Tra Corvi, Vipere, Streghe e Magonze, una favola per i bambini che hanno fretta di crescere.

Protagonisti in ordine sparso:

Brunilde: Magonza un po’ maga un po’ strega

Cra: corvo invidioso porta sfortuna

Cri: vipera inviperita e golosa

Brunilde aprì di colpo gli occhi e riprese a narrare con voce impastata: << …dunque, cari bambini dicevamo…il corv…>> gli occhi decisamente strabici della Magonza stavano mettendo piano piano a fuoco la scena e fu a quel punto che Brunilde si bloccò e le parole le rimasero conficcate nella strozza.

Brunilde era una strega oddio, non proprio una strega, una Magonza, una strega un po’….diciamo particolare che aveva una strana malattia: si addormentava di colpo, in qualsiasi situazione e qualsiasi cosa stesse facendo, improvvisamente le si chiudevano gli occhi e si addormentava! Il bello era che dormiva per anni e quando si risvegliava era convinta di avere fatto un pisolino di pochi minuti. Untuosamente grassa (…ehmm diciamo così per non offenderla troppo non si sa mai, era decisamente obesa, 237 chili!) con un naso che pareva il clarinetto di terza fila degli ottoni della “Orchestra dei Maghi Nasuti”, grosse verruche e nei sparsi a piene mani sul suo viso, sorrideva con un ghigno da sdentata che non aveva i soldi per pagarsi il dentista e non aveva neanche la mutua. Dicevamo quindi che la Magonza si era risvegliata di colpo da uno di quei “pisolini” che puntualmente interrompevano le sue attività e si era resa conto che i bambini che la circondavano e la stavano ascoltando, in realtà erano diventati adulti ed alcuni decisamente vecchi, addirittura con la barba bianca. Già, perché Brunilde, prima di addormentarsi stava raccontando loro una bella favola, cattivella cattivella, come vuole che sia le favole raccontate dalle streghe. Decise su due piedi di continuare la favola, bastava fare una magia e sarebbero tornati bambini, sperando di non addormentarsi di nuovo…Così prese la sua bacchetta magica, in realtà una stecca del suo busto che le strizzava la vita per farla sembrare più magra, e pronunciò la formula di rito “ Maga Magonza ordina una danza, che la vecchiaia scompaia dalla stanza!” Detto fatto fu circondata di nuovo da una schiera di bimbi e continuò il racconto: C’era una volta, tanto tempo fa, oddio diciamo un paio d’anni? Beh fate voi, nel mio mondo il tempo non esiste, un castello chiamato Torre d’Avorio per via del colore delle pietre con cui era stato costruito e perché in questo castello tutti i presuntuosi si rifugiavano volentieri. Ma il castello ospitava volentieri anche artisti di ogni genere: musicisti, pittori, scrittori ed era solito dare rappresentazioni e spettacoli che riscuotevano un grande successo ed erano famosi in tutto il circondario. Cra & Cri, coppia di guitti d’avanspettacolo in cerca di autore, desiderava disperatamente potersi esibire sul palcoscenico della Torre d’Avorio e tanto fecero e tanto brigarono che un giorno finalmente furono invitati per dare una recita e la prova della loro abilità. Cra era un corvo nero come la pece e un po’ gobbo tanto che gli altri animali frequentatori castello facevano costantemente gli scongiuri quando lo incontravano. Un becco giallo intenso, una voce sgraziatissima, calcava il palcoscenico zoppicando per via di un occhio di pernice che aveva sotto una zampa che non lo faceva dormire dal male. Eredità di sua nonna una pernice grigio cinerino sfortunatissima sin dalla nascita e orba di un occhio. Cri invece era una vipera, talmente vipera che quando si inviperiva avvelenava con la sua sola presenza tutti gli astanti. Aveva anche un difetto di pronuncia, sibilava sempre, anche quando non c’entrava niente addirittura quando si presentava: <<Piacere, sono Criss..ssssss…ss>> questo difetto la innervosiva talmente che la portava spesso a sproloquiare ed ad insultare gratuitamente gli animali del castello ma tant’è, era una vipera! Furono dunque assunti e per un periodo di tempo gli altri abitanti li sopportarono, accettando di malavoglia le esibizioni che loro presuntuosamente chiamavano “spettacoli”. Erano decisamente incapaci, due veri guitti, con un aggravante in più, la presunzione. Dopo l’ennesimo insuccesso la Compagnia Teatrale della Torre d’Avorio decise di fare a meno della loro “collaborazione” e i due furono abbandonati al loro destino. Cra e Cri si ritrovarono così senza un posto dove esibirsi e, nel colmo di un attacco della loro consueta presunzione pensarono bene di costruirsi un castello tutto per loro, dove poter tenere i loro penosi spettacoli. Sarebbero stati i responsabili della compagnia teatrale, avrebbero quindi avocato a loro meriti ed onori senza dover invidiare nessuno. Fu così che acquistarono un terreno non molto distante e cominciarono la costruzione. Ma erano incapaci e spesso tornavano alla Torre che avevano lasciato e dal buco della serratura del portone di legno massiccio spiavano per poter copiare e continuare così nell’edificazione della loro catapecchia che pomposamente chiamavano anche loro “Stupendo Maniero” anzi "Ssssss..tupendo”, dato che la vipera sibilava. Ma fu un fiasco! Dal buco della serratura della Torre potevano assistere anche agli spettacoli che regolarmente venivano tenuti all’interno, su di un palcoscenico sempre più frequentato da grandi artisti che davano rappresentazioni di grande eco e successo. L’invidia aumentava…Una sera, dopo l’ennesima sortita alla porta della Torre e dopo aver constatato che il numero degli spettatori era in continuo aumento, furono presi da un attacco di invidia così forte che incominciarono a lamentarsi rumorosamente. Cri sibilava continuamente tanto il suo sibilo servì da richiamo ed accorsero frotte di cornacchie gracchianti che si unirono al concerto dei lamenti. Cra invece col suo gracchiare a becco aperto ingoiò una libellula e per poco non morì soffocato. Tutto questo rumore attirò l’attenzione di una strega, Brunilde, per l’appunto la quale apparve e li apostrofò: << Che avete da frignare voi due? State facendo un rumore infernale, mi avete svegliata dal mio consueto pisolino. >> <<Non sopportiamo più il successo degli abitanti di questo castello, stiamo così male che a furia di piangere ci è venuta persino fame!>> Mossa a compassione Brunilde disse loro: <<Ecco, prendete questa è la chiave del cancello del mio orto privato. Là io coltivo le erbe che adopero per le mie pozioni magiche. In un angolo c’è un fazzolettino di terra coltivato ad Indivia, un’insalatina buonissima: Prendetene quanta volete e sfamatevi!>> Così dicendo Brunilde in una zaffata di zolfo ed aromi puzzolenti sparì. Cra e Cri mossi dalla fame si recarono immediatamente nel luogo dove la Magonza aveva il suo orticello, aprirono il cancelletto e si trovarono di fronte ad una serie di coltivazioni tutte ben curate ed allineate ciascuna con un cartellino che identificava la qualità ed il nome dell’erba coltivata. Ma il due erano così affamati che si gettarono a capofitto sul primo fazzolettino di terra che aveva un cartello con un’indicazione che a loro pareva essere quella data da Brunilde. Ne mangiarono a più non posso. Poco dopo Cri, sibilando come un copertone bucato si gonfiò tutta e ..<<ssssssss!>> scoppiò e si trasformo in un verme. Una Tenia, un verme solitario avidissimo e sempre affamato. Cra, ingordo, con ancora il becco pieno di insalata vide il verme e lo ingoiò in un sol boccone. La Tenia nel corpo del corvo aveva mantenuto tutto il veleno di Cri e questi fece il suo dovere cominciando a divorare lo stomaco del corvo.Cra, spasimando a zampe all’aria e mostrando l’occhio di sua nonna Pernice, girò lo sguardo e vide il cartellino che individuava la pianta a pochi centimetri da lui e lesse: INVIDIA. E mentre dalla pancia sibilando usciva un ultimo <<sssssssssss!>> riversò il capo e morì.

Brunilde concluse così la sua storia: Invidia e ignoranza vanno a braccetto!

Mandorle amare

2012-02-16T16:35:00.000+01:00

È come se lo avessi sempre saputo

-quel sapore rancido di mandorle amare

retro gusto d’afrore di violenza bestiale-

ritorna puntuale a bruciarmi la gola

nei racconti di vita raccolti per le strade

laddove il mandorlo vorrebbe essere fiore.

È come se d’improvviso la notte celasse

con pesanti coltri di Damasco gli orrori

e tu, Perla d’Oriente ormai senza lucore

stuprata, inaridita, dal ventre come pietra

negherai il fiore di una nuova primavera.

È amara impotenza che avvelena la vita.

...e sono ancora qui

2012-02-16T07:29:00.002+01:00

…e poi nella notte della ragione

ho accarezzato sogni bastardi

cavaliere in arme ho combattuto

mulini a vento con parole inermi

[cento secondi di furiose erinni

hanno travolto anni di senno]

negli angoli sperduti dell’anima

ho raccattato i loro miseri resti

crisalidi abortite, riarse nell'ira

hanno perduto l'antica sicumera

quanto sapeva di gesso quell’odio

bevuto alla fonte della vendetta

Don Chisciotte dai versi pugnaci

ora disarcionato dal verbo letale

…e sono ancora qui Pierrot sospeso

in una bolla precaria d’onirico fiato

Ciondola le gambe, la luna puttana

2012-02-15T16:44:00.000+01:00

Ciondola la luna le gambe diafane

sul colmo di una vasca di pece greca.

Quaranta le gasse d’amante sulla fune

calata di soppiatto per tornare a casa

fuggo straziando di pelle il canapo

lascerò sul cuscino tracce d’amore.

i sogni sanno essere cattivi

nelle notti orbe di stelle

Dondola ironico il lume sul banco

è pane azzimo il conforto dell’anima.

Perso a rincorrere improbabili gemme,

affamato d’amore nel vuoto pneumatico

di un’apnea notturna, annaspo al colmo

nella vasca lorda di nero mentre ti cerco.

Ciondola le gambe, la luna puttana.

Spesso la notte

2012-02-15T08:35:00.000+01:00

Buccia

2012-02-15T06:47:00.000+01:00

Cuore aquilone

2012-02-15T06:45:00.000+01:00

È così semplice, dimmelo ancora

2012-02-15T06:06:00.000+01:00

e tu dimmi perché

ancora la tua mano racconta brividi mai sopiti

e l’inverno del cuore indossa una coltre di neve calda

mentre gli occhi indugiano negli occhi il calmo fluire del desiderio

e spiegami ancora

com’è che nonostante la zoppia i fiati pareggino i passi

e sorrisi complici velati di circostanze irridano le curiosità maligne

di chi si perde nella ricerca affannosa di date e di numeri

e allora sì

sì è come allora, come sempre, forse come non è mai stato

stupiti noi di tanto ipocrita stupore quando le labbra si cercano

mentre gli sguardi scivolano sulla neve che imbianca i nostri anni

e’ così semplice

ma non lo spiegheremo, gelosi del nostro mordere il tempo

quando tutto sembrava iniquo ed avverso conquistando il domani

abbiamo cantato la stessa canzone con una voce sola ricordi le parole?

dimmelo ancora

Una buona ragione

2012-02-14T06:52:00.000+01:00

Forse c’è una buona ragione per continuare a scrivere.

Quando le parole rincorrono le mani e si sentono sole

e la notte ha il sapore del caffè irrancidito nella tazzina,

stravolgi i tuoi pensieri e leghi il cuore a un solo battito.

Sarà quel ritmo ossessivo, monocorde che comanderà,

detterà il percorso dei tuoi pensieri fagocitando il senso.

[le dita come alunni in un’aula vuota spezzano gessetti

straziando brandelli di anima su una lavagna bugiarda]

Sì, forse c’è una buona ragione perché tutto ciò accada

anche stanotte inseguo immagini, laceri pezzi di anima

che bussano e premono alla porta, coartando le mani…

il bisogno di urlare, di liberare la mente è insopprimibile.

La voglia indecente del raccontarsi nonostante gli errori

altera la sequenza degli impulsi vitali e denudo parole.

[anime sensibili in farisaica processione ora giudicano

spettacolo inverecondo quel lacerar veli del tuo mondo]

E’ amore, è una buona ragione.

Oggi ha nevicato…(ancora mi mancate)

2012-02-12T17:49:00.002+01:00

Oggi ha nevicato. Poco.

Il molo ha un aspetto cadaverico,

algida rappresentazione di una pièce

d’inverno inoltrato, atteso e incattivito.

La laguna, come lastra di vetro incrinato,

spezzetta i riflessi e i rari gabbiani in volo

paiono frammenti di farfalle dislessiche

in cerca di materno riparo, di un rifugio.

Nel grigio che incombe e tutto soffoca

con la sua indole indifferente e apatica,

ogni rumore pare ovattato, lontano.

Oggi ha nevicato. Poco.

Le strade deserte rimandano echi

e suoni secchi, come di vecchie canne

spezzate da raffiche di bora inclemente.

Anche i pensieri paiono grigi mentre

prendono forma pigramente dentro di me.

Poi esplodono. A fatica trattengo un gemito.

E’ strano come, quando si pensa a chi

ha terminato il suo viaggio, lo si immagini

sempre solo lì, in una stazione, in attesa

dell’arrivo di tutti o di nessuno, chissà.

Oggi ha nevicato. Tanto.

In quella stazione disadorna, al termine

di quell’unico binario imbiancato vi ho visti,

fianco a fianco, insieme come una volta,

senza bagagli, liberi dalle inutili some della vita.

Stretti stretti, col calore dei sorrisi negli occhi

scaldavate serenamente l’attesa di un treno,

in quella stazione senza tempo né orario.

Quel treno non è ancora partito e il freddo

che gela le ossa non è bora che frusta la laguna,

bensì desiderio mai sopito del vostro calore .

Oggi ha nevicato. Troppo.

Lo zoccolo di legno col cinturino di cuoio rosso

2012-02-12T12:50:00.000+01:00

I balconi con le ringhiere di ferro ormai corroso

si affacciavano sul cortile come protesi dentarie

neglette dai dentisti, ma convenzionate all’Inam.

L’immancabile gatto, signore delle cantine, orbo

da un occhio, e dal mantello virgineo che tradiva

scelleratezza, dominava le afose notti d’Agosto.

[la notte suonò un solo tocco quando il lamento

mutò in richiamo di felinei ormoni entusiastici,

fu strazio lacerante e il sonno fuggì atterrito]

La fuga e l’inseguimento risuonarono nella corte,

fra moccoli e miagolii lo zoccolo si levò nell’aere

planando fragoroso su damigiane di rubizzo vino.

Non venne mai recuperato tra le vitree schegge,

il battere ritmico del piede orbo di legno gemello

fu compagno ai tocchi che ricondussero al sonno.

Da allora il vino rosso mi dà acidità di stomaco…

L'eskimo verde militare

2012-02-12T06:33:00.000+01:00

In fondo era solo un agognato panino con i wurstel e i crauti,

alla “Crota Piemonteisa” vicino a San Babila a Milano, perché temere?

L’aria non era delle migliori, è vero, con tutti quei lacrimogeni

ma avevo finito di insegnare grafica a pochi assonnati volenterosi.

-Prof.- mi interpellavano sfottenti - andiamo insieme a farci un panino?

Così, indossato il mio eskimo verde, rigorosamente made in Usa

sopra i Roy Rogers d’ordinanza, venticinquenne ragazzo padre

sfidavo gli umori e le contestazioni in quella sera del ’69.

-Sei di sinistra?- il lampo improvviso negli occhi dei tre che attendevano.

Mentre l’urlo delle sirene mistificava le imprecazioni e le bestemmie

fioccarono i pugni, non era poi così bella Piazza San Babila vista da terra.

Cristo! In fondo era solo un panino, anche se di sinistra.

Col tempo ho poi capito, il verde militare stonava con il blu indigo dei jeans.

Una canzone per noi

2012-02-12T06:25:00.002+01:00

In questa notte mentre una falce di luna fa messe di giovani stelle

giunge il respiro dei pescherecci come canto d’amore per il mare.

I gabbiani ammutoliti ascoltano sbuffi e cigolii farsi crome e diesis

che il sibilare del vento intona tra i casseri ormai disfatti dal sale.

Chissà perché l’eco di ogni rumore, di ogni alito che la calle rimanda

stanotte non è noia ma dolce e malinconica musica che mi prende.

Vorrei trasformare questa pagina di notturni e spericolati pensieri

in un magico pentagramma ove mutare con perizia le parole in note.

Una canzone, sì, una canzone finalmente! Un lieve frullo d’ali sapienti

che ci catturino nel profondo e trasportino in una danza interminabile,

dimentichi del mondo, stupiti della profonda intesa che gli anni donano

leggeri come foglie ruggine che planano all’imbrunire della stagione.

A chi stupito chiederà come la neve non abbia ancora soffocato il sole,

un sorriso racconterà per noi la storia che non conosce la parola fine.

Capitoli sparsi in libertà nelle pieghe della memoria, raccolti in un libro,

canteranno della nostra vita e stanotte scriverò poesia come canzone.

[quando l’amore ha colori

come ali di farfalla, non chiederti

quanto esso durerà, basterà

il battito di un ciglio e gli occhi

stupiranno tra la porporina

che piano si poserà sulla neve]

La sottile linea rossa tra il cielo e il mare

2012-02-12T06:22:00.000+01:00

ero morto ieri

quando il maestrale lo urlò

una nube di ali indecise

improvvisa decise la rotta

e mille aquiloni le fecero corona

laggiù, laggiù

dove il mare si scioglie nel cielo

una sottile linea rossa

attese di infuocare il tempo

e una terra aspra aprì il suo ventre

il legno prezzolato

trasportò il corpo alieno

sconosciuto ai battiti del mio cuore

nel ventre raggomitolò

e si acconciò all’attesa del sapere

sono nato oggi

quando la risacca ha vomitato

sul livido litorale grigia cenere

la linea rossa avea cremato infine

l’arroganza dell’alieno mistificatore

la brezza ora canta

gli aquiloni hanno sconfitto il tempo

miriadi di voli anarchici ricamano il cielo

e accompagnando note in libertà

rimandano navigati vagiti come do di petto

Lo stagno nella vasca da bagno

2012-02-11T18:33:00.000+01:00

Personaggi ed interpreti

La Famiglia reale:

ReRospo: Re Brutto ma Buono

NanaRana: Regina Bassottina

GiroGiro: Girino Principino

BissSerpe: Bestia Reale

Gli animali dello stagno:

Topolino Idiotino: Scemo dello Stagno

Mago Veloce: Ragno Zoppo

Fata Svampina: Ape sbadata

Corvo Nerino: Porta sfortuna

Meo Scarabeo: Meccanico personale di Mago Veloce

Bimbo Sporcaccione

La mamma

Trama:

GiroGiro il Principino vuole salvare gli abitanti dello stagno dalla maledizione del Ragno Veloce che ha trasformato tutta la comunità in tanti sordomuti, c’è chi sente e non parla e c’è chi parla e non sente. Si farà aiutare da Fata Svampina…

….nel paese di chissàdove, nel giorno di chissàquando in uno stagno grande come una vasca da bagno, nacque un girino. Era un girino speciale, primo perché era figlio del ReRospo e NanaRana la regina e poi perché non stava mai fermo, girava in tondo in tondo. Per questo i genitori decisero di chiamarlo GiroGiro il Girino Principino.Era un bel girino che cresceva alla svelta, anche se spesso perdeva la memoria perché girava tondo tondo e si dimenticava di tutto, anche di quello che stava facendo e dicendo.Pur di guarirlo da questa strana malattia i genitori avevano interpellato i migliori specialisti dello Stagno finché disperati, su consiglio dei dignitari di corte, non si rivolsero al Mago Veloce. Questi era un mago temuto e conosciuto in tutto lo Stagno: un ragno velenoso che aveva perso le zampe durante una gara di ballo…si erano intrecciate così strettamente che dovettero amputargliele. Da allora girava in carrozzella, lo chiamavano Mago Veloce, ed era diventato più cattivo che mai. Interpellato Mago Veloce disse a ReRospo: “comprate un animale al Principino, non si sentirà solo e avrà un compagno che lo aiuterà molto: dovrà portarlo a spasso legato ad un guinzaglio e dovrà stare attento a non girare tondo tondo, altrimenti lo strozzerà!” Mago Veloce poi disse sogghignando: “Vi consiglio un serpente, è sicuramente adatto al Principino…” Fu così che nella reggia dello Stagno prese alloggio un serpente giallo e verde, un po’ bruttino in verità che fu chiamato BissSerpe. Fu dotato di collare dorato e tempestato di diamanti: era pur sempre la Bestia Reale ed al Principino fu regalato un guinzaglio di splendida pelle verde di ramarro trovata attaccata ai rovi, lasciata lì durante la muta. GiroGiro andava a passeggio con BissSerpe al guinzaglio, ogni tanto lo strozzava un po’, ma si riprendeva subito e ritornava in sé, ricordando esattamente dove era e cosa stesse facendo. Tutto lo Stagno conosceva la sua storia e tutti guardavano al Principino con un misto di curiosità e di compassione. Dovete sapere che lo Stagno si era formato nella vasca da bagno di un bimbo particolarmente sporcaccione, che non voleva lavarsi mai e l’acqua che rimaneva nella vasca era così sporca e piena di terra che la stessa si era trasformata in uno stagno pieno di erbe, fiori di loto e animaletti vari: rane, bisce, piccoli pesci, topolini e via dicendo, tutti gli animali possibili che uno stagno può ospitare. Tutti gli abitanti erano al corrente del consiglio dato al Re dal Mago Veloce e sapevano anche che il Principino non doveva fidarsi troppo del serpente, perché era una creatura che ubbidiva al Mago. Vollero allora avvisare il re ed una delegazione di animali si recò alla reggia per conferire con ReRospo, ma fecero l’errore di portare con loro anche lo Scemo dello Stagno, ovvero un topolino, il Topolino Idiotino che non parlò durante l’incontro ma da bravo idiota spifferò tutto a Mago Veloce. Mago Veloce si arrabbiò moltissimo e lanciò una maledizione contro lo Stagno: “Da questo momento metà di voi sentirà ma non parlerà e l’altra metà parlerà ma non sentirà, così il Re non saprà mai se chi aveva parlato aveva anche sentito e rimarrà col dubbio della verità.” Tutto lo Stagno ammutolì di colpo, poi metà cominciò a parlare ma l’altra metà non sentiva e viceversa, si creò così un caos indescrivibile e tutta la comunità cadde in una confusione totale che paralizzò la vita degli abitanti. ReRospo seppe dell’accaduto e, memore di quanto i suoi sudditi gli avevano raccontato, mandò suo figlio, il Principino GiroGiro, ad accertarsi di quanto era successo. “Vai allo stagno e cerca di capire cosa sia successo ma soprattutto cerca di ricordarlo, perché stavolta andrai da solo, BissSerpe non verrà con te, è una spia del Mago Veloce.”GiroGiro uscì dal castello e si incamminò verso lo stagno, ogni tanto girava tondo tondo per un po’, si fermava, non ricordava più niente e ricominciava a vagare senza meta.“Devo farmi aiutare da qualcuno - pensò- perché altrimenti non riuscirò a fare quello che mio padre mi ha chiesto “. In questo barlume di lucidità gli venne in mente chi avrebbe potuto aiutarlo: la Fata Svampina. Fata Svampina era una fata che viveva tra i pistilli di un magnifico fiore di stagno sì, proprio tra i pistilli, perché Svampina era un’ape, una bellissima ape colorata a strisce bruno e oro che proteggeva lo Stagno, ma che era così sbadata che combinava sempre un sacco di guai ed era disattenta così che nello Stagno l’avevano soprannominata Fata Svampina, la Fata sbadatina… GiroGiro si recò da lei e chiese aiuto poiché da solo non sarebbe mai riuscito a portare a termine l’incarico che ReRospo suo padre gli aveva affidato, voleva dimostrargli di essere all’altezza, un degno successore alla guida dello Stagno. “Oh Fata Svampina, mi devi aiutare, Mago Veloce ha fatto una maledizione e tutti gli abitanti dello stagno adesso sono in confusione: metà parla e non sente e metà sente ma non parla…che caos…” disse con tono accorato il Principino. “Ti aiuterò -disse la Fata, - appena riesco a liberarmi dai pistilli che mi si sono appiccicati alle ali…sai ieri sera sono andata a dormire tra i pistilli come al solito, ma non mi sono accorta che avevo ancora le ali sporche di miele, non mi ero pulita tra le foglie, come al solito….” Fata Svampina riuscì finalmente a districarsi dai pistilli e si incammino ronzando e volando accanto a GiroGiro verso lo Stagno. Tutto questo gran daffare non era sfuggito a Corvo Nerino, un corvo nero come la pece che svolazzava sopra lo stagno ed era amico di Mago Veloce. Così volò velocemente ad avvisare il mago, ma non lo trovò: Mago Veloce era andato da MeoScarabeo il meccanico dello stagno, per il consueto controllo della sua carrozzella. “La solita sfortuna” – pensò – Corvo Nerino e si appollaiò su un ramo di spino ad aspettare il ritorno del Mago. Corvo Nerino era conosciuto in tutto lo stagno come un corvo particolarmente sfortunato, tanto che era chiamato Portasfortuna e tutti gli animali lo evitavano e facevano gli scongiuri quando lo vedevano o lo incontravano. Nel frattempo GiroGiro e Fata Svampina erano giunti allo stagno e la Fata aveva cominciato il suo rito magico per togliere la maledizione agli abitanti: volava ronzando avanti ed indietro spargendo tutto intorno al polline magico che aveva accumulato volando di fiore in fiore, ma….…come sappiamo era un’ape particolarmente sbadata e durante la magia con la sua disattenzione combinò un sacco di pasticci e di guai; riempì di polline la casa di Mamma Chiocciola che ne era uscita per lavarsi i carnini, volando ma guardando indietro andò a sbattere contro il campanile della chiesa e perse metà del suo prezioso carico, insomma non faceva che combinare guai con la sua sbadataggine. Nel frattempo Mago Veloce, che aveva terminato la messa a punto della sua carrozzella, era stato avvertito da Corvo Nerino e rombando come una Formula Uno arrivò sulla riva dello stagno. Era arrabbiatissimo e stava per lanciare un’ altra delle sue terribili maledizioni quando….l’acqua dello stagno si increspò, si creò un gorgo al centro e tutto lo stagno con i suoi abitanti finì inghiottito in un buco nero…cosa era successo? La mamma del Bimbo Sporcaccione aveva semplicemente tolto il tappo alla vasca da bagno e tutto era finito nello scarico. Ma la storia non finisce qui proprio in quel mentre il bimbo tornò a casa, più sporco che mai…”Hai proprio bisogno di un bel bagno” disse la mamma….

Milano, la nebbia e tu

2012-02-11T14:05:00.000+01:00

il Naviglio scorreva livido quella sera

sottili strati di nebbia come bianco polistirolo

attutivano ogni palpito d’amore, impallidivano le parole

noi, ombre bislacche sotto la luce gialla del lampione

danzando un’improbabile walzer di un juke-box lontano

raccontavamo muti nei furtivi sguardi quell’impellente desiderio

il freddo dei tuoi seni si scioglieva fra le mie mani

ruffiane stoffe compiacenti nascondevano il ritmo dei fianchi

mentre lame di luce indiscreta illuminavano a tratti il palcoscenico

l’amore aveva il colore della periferia quella sera

anche il rossore del tuo viso scolorì inghiottito dalla nebbia

il Naviglio parve immobile, discreto spettatore applaudì in silenzio

Neve

2012-02-11T13:28:00.000+01:00

“Salgo sul primo fiocco di neve e vengo a trovarti”

[rasento l’azzurro del mare incontro al rosso del cielo

un tuffo dipinge l’orizzonte con miriadi di gocce rubino

il sole torna nel blu/notte della coltre allestitagli dalla luna]

E’ stato un viaggio breve, durato quanto una vita.

Anni a sgranare il rosario del tempo nella tua ricerca

poi ti ho incontrata e il fiocco si è sciolto all’amore.

La destrezza di un attimo e una nuvola scalpita al laccio.

Ora ci attende un altro viaggio, con occhi sereni

sorvoleremo il grigio/fumo degli anni verso un altro cielo.

“Il prossimo fiocco di neve si farà diamante per te”

[il fiato si spegne laddove incontra le tue labbra

le mani ora sciolgono i lacci e abbracciano i tuoi fianchi

la nuvola sosta per un attimo poi scivola via in un sorriso]

“Guarda, amore, sta nevicando…”

Le mani di Mary

2012-02-11T09:36:00.000+01:00

Mary aveva mani piccolissime, come una bambina. D’altronde anche Mary era piccola, col suo metro e mezzo di altezza l’avresti scambiata facilmente per una dodicenne. Solo un seno decisamente fuori proporzione tradiva il suo esser donna. Capelli nero corvino incorniciavano un viso dall’espressione perennemente seria, severa, sottolineata da labbra rosso acceso naturale. Gli occhi neri, profondi ti agganciavano al primo sguardo per non mollarti più. Si lamentava spesso del suo essere piccola, tascabile, ma era orgogliosissima delle sue mani. Possedevano un’abilità rara, sapevano adeguarsi velocemente a qualsiasi attività manuale lei decidesse intraprendere, erano la sua vera e unica fortuna. Era nata in un paesino sperduto della Lucania, Rabatana di Tursi, abbarbicato su una collina rocciosa e mezzo diroccato. Paese fantasma, quasi disabitato che tra le bellezze naturali e le rarità architettoniche nascondeva la ferita profonda di quelle terre: la povertà e molto spesso l’ignoranza, sua figlia prediletta. Non fatevi ingannare dal nome decisamente “yankee” della nostra eroina, l’aveva chiamata così sua madre in memoria di un soldato americano conosciuto alla fine dell’ultima guerra, chissà come sperdutosi tra quelle rocce aspre e meravigliose che circondano Matera.

Mary si lavò le mani, delicatamente ma accuratamente, in profondità, come un chirurgo. Le asciugò con pignoleria e si infilò i guanti di lattice. Già, perché Mary faceva l’infermiera in una piccola clinica privata di Milano dove si era trasferita una decina di anni orsono. Strofinò col batuffolo imbevuto di disinfettante la natica del paziente disteso sul letto e si accinse ad iniettare la solita dose di calmante prescritta dalla cartella medica. Fece molta attenzione, poiché di carne ve n’era molto poca, e le ossa la facevano da padrone su quel corpo di ottantenne. La clinica dove svolgeva le sue mansioni era più che altro un piccolo gerontocomio, in realtà ospitava anziani a lunga degenza o malati terminali. Posto non certo allegro, ma Mary aveva innata la caratteristica propria della gente della sua terra, la tenacia e la dedizione seria e completa al lavoro, qualsiasi esso fosse, faticoso, noioso, pericoloso o meno. Era molto apprezzata per quella sua abilità manuale e ormai era richiesta come assistente da molti dottori e chirurghi del plesso ospedaliero. Bucò con mano lieve ed esperta la pelle del paziente il quale sorrideva beatamente, non si era accorto di nulla. Era quella la specialità di Mary, l’abilità e la leggerezza del tocco delle sue mani, oppure la forza e la determinata precisione delle stesse ove ve ne fosse la necessità. Sfregò energicamente col batuffolo di cotone, sorrise distaccata all’anziano, ed uscì dalla stanza sfilandosi i guanti. Si diresse subito verso gli spogliatoi del personale, aveva finito il suo turno e si accingeva a rientrare a casa, dove l’aspettavano le incombenze domestiche giornaliere, comuni a tutti i single. “Eh, sì…single” – pensava assorta Mary mentre attendeva la metropolitana seduta su una panchina d’attesa - “single…” ripeteva mentalmente in maniera quasi ossessiva e non si era accorta che nel frattempo un treno era già passato e lei distrattamente aveva perso quella corsa, completamente immersa nei suoi pensieri. L’arrivo della corsa successiva la risvegliò da quella specie di trance in cui era sprofondata e salì con piglio deciso sulla prima carrozza disponibile. Non aveva posta molta attenzione ne cura nella scelta della vettura, era salita così, d’istinto senza accertarsi se fosse piena o meno. In realtà era semivuota, cosa che a Mary non dispiacque affatto. Si sedette con calma accanto ad una donna di colore e, sgomberando la mente dai pensieri che l’avevano assillata pocanzi, si accinse al seppur breve viaggio. Si guardò intorno, dapprima distrattamente, una coppia di giovani seduta poco distante catturò la sua attenzione. Era una coppia di ragazzi come ve ne sono molti attualmente. Lui sui diciotto’anni, capello nero corvino con frangia proiettata sugli occhi a nascondere chissà quali timidezze o lampi di vivacità degli occhi e viso moderatamente offeso da acne giovanile, vestiva la divisa d’ordinanza: jeans extra extra extra large portati regolarmente sotto l’inguine a mostrare biancheria intima che una volta aveva vissuto periodi di bianco splendore e maglietta in sintonia la cui taglia avrebbe potuto essere tranquillamente utilizzata come tenda canadese in un campeggio. Lei, minuta, dall’apparente età di sedici anni, aveva un viso pulito, da bambina. Gli occhi pesantemente bistrati lampeggiavano di furbizia e malizia decisamente non consone all’età. Anche lei inguainata in un paio di Jeans sdruciti e portati a vita bassa come comanda la moda attuale a mostrare il classico tatuaggio incastonato tra le natiche che occhieggiava dall’elastico della biancheria intima. Un tanga probabilmente indossato a dispetto del parere materno. Maglietta extra extra extra small ad evidenziare un ombelico sottolineato dal luccichio di un brillantino. Un particolare attrasse l’attenzione di Mary, il seno della ragazza. Decisamente sviluppato, armonioso, ma di dimensioni tali da apparire quasi non proporzionato al resto del corpo. Istintivamente le mani si posarono sul suo, carezzandolo quasi lascivamente, con un gesto incontrollato che la sorprese. Non aveva pensato minimamente ad una cosa simile…ma lo sguardo tra il divertito ed incuriosito della donna che aveva a fianco la richiamò alla realtà. Si ricompose arrossendo e si immerse nuovamente nei suoi pensieri. L’avvenimento l’aveva scossa, di solito lei, così controllata e professionale, poneva molta attenzione ai gesti e ai movimenti. La vista del seno di quella ragazzina aveva scatenato in lei una ridda di ricordi e si era rivista bambina nel suo paese natio quando giocava coi coetanei e veniva spesso derisa per le dimensioni del suo seno, raffrontate con quelle delle mani. I commenti, si sa tra bambini sanno essere feroci e Mary ne aveva sofferto molto. Poi era cresciuta e aveva imparato ad apprezzare quelle sue caratteristiche fisiche che le avevano permesso da un lato una professione gratificante, dall’altro una decisa attrazione verso di lei da parte degli uomini. “Gli uomini…”, pensò Mary e immediatamente rivide come in un film spezzoni di rapporti nati e conclusi subitaneamente, sesso e niente amore, ragioni e torti, partenze e ritorni, insomma il diario condensato in pochi minuti di una vita da single. Un brusco movimento la proiettò contro la spalla della donna di colore seduta accanto a lei, la quale le sorrise mostrando una fila di perle bianchissime che splendevano in contrasto con il colore del viso. Mary si scusò, sorrise a sua volta e si accorse che il treno era arrivato a destinazione, era la sua fermata: Rogoredo. Uscì sveltamente evitando le porte che si stavano chiudendo e dandosi della stupida si avviò verso l’uscita della metropolitana. Entrò nel bar-tabacchi presso l’uscita, ordinò un caffè e acquistò un pacchetto di sigarette. Fumava pochissimo, ma una sigaretta ogni tanto le dava un senso di sicurezza e pareva le si schiarissero le idee. Si incamminò verso l’uscita accendendosi una Marlboro Light e si avviò speditamente verso casa. Il vecchio palazzo anni ’50 ormai in disfacimento la inghiottì in un lampo e mentre quella impicciona della portinaia la salutava affettando un sorriso sdentato, si infilò bofonchiando una risposta nell’ascensore che si mosse sferragliando come un vecchio treno. Ultimo piano, una mansardina da 850 Euro al mese, tre quarti del suo stipendio da infermiera, decrepita la sua parte, ma arredata dignitosamente e piena di tutte quelle piccole cose insignificanti ma particolari, spesso acquistate nei mercatini rionali o nei negozietti di articoli etnici. Chiuse accuratamente la porta e si diresse verso il bagno, accendendo nel contempo un bastoncino di incenso alla vaniglia che sporgeva da un contenitore di finto ebano sul tavolinetto dell’ingresso. Si muoveva con cautela nei 45 metri quadri dell’appartamento, piccolo in verità, ma decisamente su misura per lei. Si spogliò e si soffermò a rimirare il suo corpo di donna così particolare, inusuale piccola statura, viso da eterna bambina, seno importante, poderoso ma ancora sodo, sicuramente attraente e le mani…sì, quelle piccole, straordinarie mani da bambina che avevano eccezionali qualità, erano la sua fortuna. Si infilò sotto la doccia e si lasciò andare a pensieri, ricordi, desideri...il tepore e lo scro0scio dell’acqua la rilassavano completamente. Allungò la mano verso il portasapone per afferrare la saponetta, ma mancò la presa e afferrò invece la boccetta dello shampoo, stupita rifece il gesto, e anche stavolta la mano sembrava non ubbidirle, afferrando di nuovo la boccetta. Preoccupata e leggermente ironica verso se stessa pensò “sto invecchiando, non riesco a coordinare i movimenti più semplici..bah, sarò stanca…” stavolta la mano di Mary ubbidì e afferrò la saponetta. Finita la doccia, canticchiando un po’ per farsi compagnia, un po’ per scacciare cattivi pensieri, indossando un accappatoio decisamente fuori taglia per lei, ma estremamente morbido, entrò in cucina e si accinse a preparare la cena. Aveva invitato un addetto alla mensa della clinica conosciuto a pranzo, mentre serviva al bancone del self- service. Un ragazzone sui trent’anni alto un metro e novanta con due mani che sembravano pale da forno per pizzaioli. Decise che avrebbe preparato degli ottimi spaghetti aglio olio e peperoncino, chissà…, e poi un caprese con mozzarella di bufala fatta arrivare dal paese e pomodorini freschi. Rinfrancata dalla nuova allegria ritrovata e dal pensiero della cenetta imminente, prese una pentola dalla credenza. Movimento usuale che spesso aveva fatto, ovviamente, ma che quella sera divenne un campanello d’allarme. Sì, perché anche stavolta le mani non ubbidirono, si ostinarono per lunga pezza a descrivere movimenti assurdi, non rispondevano agli impulsi che il cervello di Mary mandava, pareva avessero vita propria, un loro cervello, una loro volontà. Mary si rabbuiò e si preoccupò notevolmente, le sue mani non avevano mai fatto così…si fece forza e preparò la cena ponendo la massima attenzione a tutti i movimenti che le sue mani andavano facendo, e controllandone la rispondenza. Con animo irrequieto si vestì non facendo molto caso a ciò che indossava e accese la televisione, nell’attesa dell’incontro. Il pensiero ormai andava sempre più frequentemente agli avvenimenti poc’anzi accaduti e la preoccupazione cresceva. Il suono del campanello la distolse dalle sue angosce aprì la porta e si trovò dinanzi il metro e novanta di Gerry, ovvero Gerardo, parzialmente nascosto da un enorme mazzo di rose. <<Ciao, Mary sono in ritardo? Ho una fame. >> Alla vista di Gerry, più che del mazzo di rose, Mary riacquistò di colpo serenità e, dimenticando le nubi che avevano attraversato la sua mente sino ad allora, rispose con un sorriso: <<Benissimo Gerry, accomodati…che splendide rose, non dovevi…>> le solite frasi di circostanza insomma. Frasi che Mary aveva ripetuto ormai dozzine di volte ad ogni incontro con gli occasionali compagni della sua vita. Tutti attirati dalla prorompente ed esplosiva bellezza del suo seno, dalla maestria e dalla stupefacente abilità delle sue mani e dal focoso temperamento di donna del sud che a letto, nonostante quel viso da bambina dodicenne, esplodeva nel sesso più sfrenato come la più navigata delle puttane di un bordello caraibico. Si accomodarono a tavola e di nuovo le sue mani non le ubbidirono più, rovesciando gli spaghetti sui calzoni di Gerry, mentre Mary lo serviva. <<Mio Dio che disastro! Scusami, sono mortificata…non so come possa essere successo – mentì preoccupatissima – togliti i pantaloni, vedo cosa posso fare, dovrei avere del borotalco in bagno, per assorbire la macchia d’olio…scusami ancora>> Sorridendo tra l’imbarazzato e l’accondiscendente Gerry annuì, si tolse i pantaloni e li consegnò a Mary, rimanendo in mutande. Nonostante la taglia decisamente “large” dei boxer, una notevole protuberanza rivelava il regalo che madre natura gli aveva fatto. Cercando di distogliere lo sguardo, ma aveva visto benissimo, con il cuore in tumulto per tutto ciò che stava accadendo, Mary prese in consegna i pantaloni e si recò in bagno. Si fermò davanti allo specchio e, respirando profondamente guardandosi nel contempo le mani pensò: ”Mio Dio, che mi sta succedendo"? “Sarà sicuramente lo stress di questa ultima settimana…questo lavoro mi sta uccidendo…” si rassettò e in quel momento il suo pensiero corse all’immagine di Gerry in mutande e di quello che la protuberanza prometteva…Il suo temperamento e il desiderio di non restare sola in quella sera così strana e preoccupante scacciarono tutte le preoccupazioni. Tornò in cucina e prese le portate della caprese gridando con voce allegra: <<Gerry, adesso rimedio al disastro, ti piace la mozzarella di bufala?>> Si avviò verso il soggiorno, non prima di avere slacciato maliziosamente un altro bottoncino della camicetta. Ora un capezzolo occhieggiava dalla scollatura della seta e il continuo frusciare lo aveva eccitato platealmente, tanto che attirò immediatamente l’attenzione di Gerry che non mangiò quasi nulla della caprese e non distolse lo sguardo dal seno di Mary durante tutto il resto della cena. Mary lo invitò ad accomodarsi sul divano per sorseggiare un caffè e fu allora che davanti al metro e novanta di Gerry ormai completamente eccitato le mani di Mary ruppero gli indugi e afferrando con violenza il membro dell’uomo lo trascinarono decisamente verso la camera da letto. Gli sguardi dei due si incrociarono. Mary atterrita ed imbarazzata da quel gesto assolutamente non voluto delle sue mani, Gerry stupito ma sorridente nonostante l’inaspettato movimento. Fecero l’amore per ore. Ogni volta che l’uomo si ritraeva stanco e spossato le mani di Mary lo riportavano sapientemente e crudelmente di nuovo all’azione. Stanco infine e alquanto alterato, Gerry si alzò di scatto dal letto: <<piccola puttana! – apostrofò – senza ritegno, non ti basta mai, eh? e pensare che con quella faccia da bambina..ridammi i pantaloni che me ne vado, non mi frega niente se sono macchiati, muoviti! >> La voce di Gerry si era fatta improvvisamente dura, un tono che non ammetteva contraddizioni, metteva quasi paura. Stancamente, quasi si aspettasse questo epilogo, Mary andò in bagno, raccolse i pantaloni di Gerry e glieli consegnò. L’uomo finì di vestirsi, aprì la porta e se ne andò, sbattendola, senza profferire parola. Mary si accese l’ennesima sigaretta e fumando pensierosa si sedette sul bordo del letto guardandosi distrutta le mani. Quelle piccole mani da bambina che tutti ammiravano per le loro capacità, che avevano costruito la sua piccola fortuna nel lavoro, ora non le obbedivano più, le stavano distruggendo la vita. Gerry era forse l’ultima chance, l’ultima speranza di dare un senso alla sua triste e vuota vita da single e queste maledette mani stasera la avevano definitivamente allontanata. Si sdraiò sul letto e la mente corse a quando era piccola, là nella piazza del paese mentre ancora bambina giocava con i coetanei ma aveva presente il peso degli sguardi dei vecchi bavosi sul seno che rigoglioso stava spuntando. Come in un film rivide allora tutta la sua vita, la fuga l’arrivo a Milano, il lavoro, le congratulazioni e l’ammirazione per l’abilità e la professionalità delle sue mani. Già, le mani. Anche la sua vita da single, costellata da molte presenze maschili, tutte meteore attirate dal suo aspetto di donna/bambina e tutte fuggite nell’arco di una notte di amore furioso e annichilente. Già, le mani. Maledettissime mani, quando ormai sembrava che la corsa affannosa verso una dimensione di vita fosse giunta al traguardo, improvvisamente non avevano più risposto ai suoi comandi, avevano deciso di agire, di pensare a modo loro.incredibile. Mary era sopraffatta da questa scoperta. Le mani erano gelose!! Atterrita e sconvolta si tolse la collanina d’oro che portava al collo dal giorno della prima comunione. <<Signorina Mary!...Signorina Mary! >> La voce stridula della portinaia rimbombava nel silenzio del caseggiato, mentre con il comandante dei Vigili del Fuoco bussava alla porta di Mary. Non avendola vista uscire alla solita ora, la zelante portiera si era preoccupata e, dopo aver aspettato un bel pezzo era salita sino all’appartamento. Non avendo ricevuto risposta alle reiterate scampanellate, si era decisa a chiamare i pompieri. << Signorina..signorina…>> << Deve essere successo qualcosa - disse rivolgendosi al vigile accanto - non ha mai fatto così.>> << Si sposti signora - rispose il pompiere - forziamo la porta, non c’è altra soluzione >> Entrarono alla fine. Non c’era bisogno di fare molti passi, l’appartamento era molto piccolo e in un attimo, evitando la confusione ed il disordine, arrivarono in camera da letto. Fu lì che a Giuseppe, comandante di zona dei vigili del fuoco e ormai con esperienza più che ventennale, si presentò una scena che difficilmente avrebbe dimenticata negli anni a venire. Una bambina dal viso apparentemente poco più che dodicenne giaceva supina sul letto. Due piccole mani livide per lo sforzo stringevano selvaggiamente il suo collo. Solo il seno discinto e rigoglioso pareva non rendersi conto dell’accaduto.

A ripensarci ancora adesso...

2012-02-11T09:23:00.000+01:00

[nella sinistra mezzo limone ormai irrancidito

con la destra abbassavi la kefiah sulla bocca

l’aria a te dintorno cantava ancora Contessa

e laggiù in fondo il gas urlava l’Internazionale]

a ripensarci…

il cuore gonfio della grande utopia,

i pugni chiusi in aria a rincorrer sogni

e caschi urlanti e vibrar di manganelli

e lacrime copiose su volti ancora imbelli

a ripensarci…

che ci facevi tu là in mezzo, in quei giorni?

se Dio era morto forse era anche per questo

il sogno di una vita in un mondo assai diverso

svanito poi nel nulla di un tempo ormai trascorso

a ripensarci…

ci siamo rivisti io e te vecchi compagni

stamane allo specchio guardandoci negli occhi

la grande utopia, il Pueblo e l’Internazionale

a ripensarci ancora adesso sto proprio male

c’è bisogno d’aria fresca che dia ricambio al cuore

di un’aria che ricordi che in fondo era amore

quello che spingeva in quell’anno, a sognare

a credere nell’uomo, in un grande ideale

apro le imposte, la realtà mi assale

se guardo il mondo adesso mi vien da vomitare

Un vespaio di sogni coatti

2012-02-11T07:06:00.000+01:00

ho un grappolo di sogni

incrostato nell’anima

anni insonni

d’attese deluse

celle bugiarde che legano

ore d’amore inespresso

infidi vespai

privi di mieli

desideri abortiti nel sonno,

sospiri piagati dal tempo

appesi al forse

del domani

come in una pira l’amore

brucerà il grumo inaridito

senza il veleno

di notti mendaci

e i sogni finalmente liberi

da arcigne vespe guardiane

..torneranno a volare…

Sette palloncini anarchici

2012-02-10T18:10:00.000+01:00

Nel pomeriggio assolato di una domenica di Maggio, in una di quelle domeniche di primavera ormai inoltrata, quando l’aria tersa rende i colori più vividi e il cielo sembra una tavola cobalto appiccicata lassù da qualche artista in vena di omaggi a un pubblico spesso indifferente e distratto, una brezza dispettosa, ritardataria, dimentica di Marzo, scarmigliava le chiome ormai rigogliose degli alberi, che parevano usciti da un salone di bellezza, tanto il make-up e il look erano attraenti e decisamente alla moda. Il vociare dei bambini che si rincorreva tra le panchine del parco, le gote rosse, gli occhi ridenti e i giochi a cavallo tra fantasia e sogno faceva da cornice a un’istantanea che per poesia e colore avrebbe ispirato il sogno, la bravura e i colori del grande Monet. Lo scampanellio argentino del carretto del gelataio suonava indiscreto a interrompere la magia del momento, mentre in un angolo un venditore di palloncini offriva ai bambini la magia e il sogno coloratissimo di quei compagni sorridenti, sospesi sempre tra la terra e il cielo grazie ad un filo che la mano tratteneva come leggero ed etereo guinzaglio. Il capannello dei bimbi che circondava il dispensatore di sogni era lì a testimoniare l’amore e la forza d’attrazione che il multicolore mazzo stretto tra le mani dell’uomo spandeva tutt’intorno. A uno a uno, come in un’allegra processione i palloncini passarono dalle mani del venditore in quelle dei bambini e si sparpagliarono tra le panchine e il verde degli alberi. Tanti magici fili li trattenevano e sospingevano in danze a volte leggere e morbide a volte in evoluzioni frenetiche e sussultorie. Ben presto la tavola blu del cielo si trovò punteggiata da una miriade di anarchici puntini colorati che gioiosamente ondeggianti festeggiavano, sospinti dalla complice brezza birichina, la libertà conquistata sfuggendo alle inesperte e dimentiche mani dei bambini. Volteggiando e danzando interpretarono il loro inno sino a che la stanchezza non li avvinse e lentamente, dolcemente atterrò lontano, sparendo alla mia vista. Si stava facendo tardi, il sole arrossiva colorando il cobalto di viola e le prime ombre si stagliavano sul parco. I bambini a poco a poco, a malavoglia, abbandonando i giochi, avevano risposto ai richiami delle mamme e avevano lasciato il parco orfano della loro chiassosa allegria. Chiusi il libro, mi alzai dalla panchina e m’incamminai lungo il vialetto che attraversava il parco con andatura calma, sorridendo e respirando l’aria dolce e profumata che Maggio sa offrire in serate come queste. Benché primavera inoltrata, verso sera l’aria si fa più sottile, dispensando ancora qualche leggero brivido, retaggio di un inverno testardo che ha faticato ad accettare la dipartita. Passi frettolosi dietro di me distolsero i miei pensieri e incuriosito mi girai verso il punto da dove proveniva il rumore. Non vi era anima viva. Il mio sguardo fu attirato da una macchia multicolore che ondeggiava leggera e faceva capolino altalenando da dietro una siepe. La curiosità prese il sopravvento e mi avvicinai. A mano a mano l’indistinta, coloratissima macchia prendeva forma. Erano palloncini, sì coloratissimi, gioiosi palloncini. Fui colto da un dubbio, poi da una certezza, sicuro! Erano i palloncini sfuggiti di mano ai bimbi poco prima. Accelerai il passo e, giunto alla fine della siepe, svoltai. Mi ritrovai in uno spazio circondato da panchine prospicienti il laghetto artificiale che recentemente era stato ricavato nel parco. In un angolo, laggiù, mezzo nascosto dalle fronde di un giovane salice, sette giovani palloncini anarchici ondeggiavano calmi trattenuti dai loro fili saldamente in mano ad un uomo seduto sulla panchina. Il buio ormai avvolgeva il parco, mi avvicinai e la luce fioca del lampione mi presentò l’ultimo attore di quella giornata talmente bella e colorata che si stava chiudendo con note malinconiche. Ha un viso tondo e rubizzo un cappotto liso sui gomiti, un mazzo di palloncini colorati in mano.

E' l'ultimo uomo di questa storia.

Dreaming Marrakech

2012-02-09T14:23:00.000+01:00

silenzioso aliante,

muto gabbiano ad ali dispiegate sorvolo il souk

venditori di inganni alla chiama su carrettini come zucchero filato

offrono vesti damascate per nuove illusioni da indossare alla bisogna

formiche aliene

impazziscono ai banchi delle spezie colorate

sapienti, erotici effluvi allettano i sensi e incantano i cuori

bianchi caffetani danzano come festoni appesi al palo della cuccagna

echi di nenie,

ossessive note in libertà urlate e portate dal vento

rimbalzano acide violentando il silenzio sabbioso dei mercanti di sogni

scavano nuovi solchi sui visi onice nero degli acrobati venditori di serpenti

dolcemente atterro

la danzatrice del ventre mi offre un viaggio ristoratore

ballo un sogno inverecondo dimentico del tempo che non perdona

mentre il vento cancella le tracce tra nuvole gialle di sabbia riprendo il volo

Tre piccole rose gialle

2012-02-08T20:44:00.000+01:00

La macchia gialla in lontananza ondeggiava piano, il verdeacqua della laguna la inghiottiva e risputava. Così, in un gioco a rimpiattino, con i suoi riflessi argentati la luna mi rimandava una strana danza colorata, catturando la mia attenzione altrimenti addormentata. Scrollandomi di dosso una noia abbarbicata come cozza mi alzai in piedi pronto al un nuovo gioco, alla sfida. Solo tre pietre, pensai, solo tre per colpire il giallo…

La macchia gialla appariva e scompariva. La prima pietra fuggì lontano, un tonfo sordo ne salutò l’arrivo . La macchia riapparve ondeggiando, irridente ora si avvicinava. La seconda si inabissò assai vicino ed il rumore fu gemello. Ancora una, pensai, ancora una. So far di meglio. La macchia riapparve, la terza pietra mi scappò quasi di mano. Arrivò a destinazione. Il giallo scomparve nell’acqua, gemendo. Mi avvicinai alla sponda con un senso di angosciosa attesa: tre piccole rose gialle dondolavano nell’argenteo riflesso della luna. Una era screziata di rosso. Di nuovo quel gemito.

I colori di San Valentino

2012-02-08T14:44:00.000+01:00

Per San Valentino ti vorrei vestita di rosso

un paio di scarpe lustre, leggere, ballerine

come negli anni sessanta, la gonna a plissé

e tra i capelli un cerchietto d’oro vanitoso.

Fasciato come allora nei jeans blu indigo,

agile ballerino dai neri capelli impomatati

catturavo la luce della luna che ti donava

riflessi multicolori nei giochi delle ciglia.

Allacciati nello slow a misura di piastrella

riempivamo gli occhi del colore della notte

sulla terrazza il mare dipingeva coi pastelli

il rosso delle guance che stingeva il vestito.

[Ora nel baule dei ricordi la gonna a plissé

e i jeans indigo stingono lentamente i colori,

ma tra scarpe lustre, leggere e brillantina

questa sera ho ritrovato l’antica tavolozza.]

Vertigine

2012-02-08T13:49:00.000+01:00

Cammino così, un passo dopo l’altro, con circospezione, misurando le distanze, aggrappandomi al vuoto che mi circonda. La notte che solitamente mi è amica e compagna mi segue con attenzione quasi ostile, ironica, sbeffeggiando la mia difficoltà. Il passo non ha l’agilità né la leggerezza giovanile, eppure si ostina a rimanere ancorato al terreno. Ondeggio.

Nel vuoto della mia mente il rumore dei passi strascicati rimbomba creando cadenze curiose. Una luce improvvisa taglia obliqua il molo, a fatica mi fermo, ma dentro di me la cadenza dei passi prosegue, ininterrotta. Il rimbombo si fonde con i battiti del cuore. Respiro.

La ragazza sorride e si avvia verso i cassonetti della spazzatura. Riprendo il mio andare dondolante, movimento sincrono col rollio dei pescherecci ormeggiati e allineati in perfetto ordine, come tanti scheletri d’acciaio che seguono incuriositi il mio beccheggio. Non ho bevuto ne fumato, d’altronde non fumo più, ma il mio incedere è come etilico. Ora i pescherecci beccheggiano lassù, tra i gabbiani nel nero pece di un cielo orbo di stelle e mentre l’aspro odore delle calli che sfociano sul porto mi assale, mi sveglio. In un lago di sudore mi alzo, mi vesto esco da casa. I pescherecci sono al loro posto, ansimanti al respiro della darsena, mentre l’aria densa e acre mi assale. Una ragazza passa e mi sorride. La luce fioca del lampione sottolinea la sua andatura ciondolante e ritmata dai tacchi sul selciato. Una luce improvvisa la inghiotte e scompare. Resto così, inebetito, negli occhi il suo sorriso, nella mente un dejà vu. Vertigine.

"Buongiorno, come stai?"

2012-02-07T16:18:00.001+01:00

“Buongiorno cara, come stai?”

“Eh, la schiena…” -lamenti-

Il lampo che attraversa i tuoi occhi

vorrebbe declamare sofferenza,

ma il sopracciglio inarcato rivela

l’ironia delle tue parole nella recita,

così il dolore si sgretola nel caffè.

“Anch’io, sai…” -sussurro-

Un attimo, due sorrisi, e il singhiozzo

improvviso di una risata malcelata

si trasforma in goccioline di caffè

a macchiare il pigiama da carcerato.

Mentre ti bacio.

Così scrivo l’amore che vivo.

Ieri, un fiocco di nuvola

2012-02-07T05:39:00.000+01:00

L’urlo disperato di un gabbiano, forse troppo in alto e troppo solo, falciò come erba gramigna il piccolo campo di nuvole che andava rosseggiando all’Est. Fiocchi d’incredibile neve spolverarono il crespo tranquillo del blu all’orizzonte e il sole scopertosi nudo decise che non avrebbe atteso il canto del gallo. Un nuovo giorno. Una nuova stagione. La lama di luce ferì i miei occhi mentre il riflesso dorato si spezzettava in miriade di piccoli diamanti sul mare. Decisi allora che l’emozione valeva il tentativo di sollecitare la memoria ornai disusa a contenere le emozioni e le pulsioni che il cuore provava ciclicamente. Affannosa ricerca di un lapis, di un lembo di carta. Nulla. Nulla di tutto quello che sgorgava dal cuore e mi turbinava nella mente, sarebbe potuto essere annotato, scritto, tramandato. Angoscia. Il gabbiano smorzò il suo canto sgraziato producendosi in un’ardita quanto improbabile evoluzione e ammarrò poco distante. L’ultimo fiocco di nuvola planò dolcemente tra la neve che da tempo incorona il mio capo. Fu allora che decisi di violentare la memoria e scolpii nella mente il nome di quell’emozione: poesia. Sì, poesia, un banalissimo e scontato appunto nel block notes dei sentimenti, sottolineato con la matita blu dell’emozione. Ora è lì, campeggia solitario nel bianco. Lo spazio vuoto che le siede accanto attende da tempo che il fiocco di nuvola sciogliendosi porti via scolorando la neve degli antichi ricordi e le dita riprendano a inseguire il ticchettio delle parole. Lo stridio sgraziato del gabbiano ferì di nuovo il silenzio, era tornato lassù, in un cielo ormai senza nuvole. Troppo in alto, troppo solo.

Un delirio, un sogno, chissà. Forse solo il desiderio di scrivere, ma l’urlo straziante della vita che falcia come grano fuori stagione uomini inermi, senza ali, in attesa di un’alba restia a mostrare il sorriso, rimbomba nelle orecchie. Guardo il cielo. Si sta annuvolando, il gabbiano è sparito. Straccio il foglio degli appunti, la poesia si accartoccia, la memoria resetta. Troverò un altro titolo.

Ad occhi nudi

2012-02-06T21:35:00.002+01:00

anche stanotte il sonno ha inscenato

la sua acida danza lacerando veli,

baloccandosi con la mia spossatezza

e lasciandomi vestito di nudi occhi

ad accarezzare i miei sogni dormienti

a me accanto, mentre aliene figure

danzano sul vetro in frammenti colorati

che ratti svaniscono in un vortice

di mille flash e feriscono i miei occhi

così i pensieri che ora inseguono il ritmo

di un cuore amante del sonno bastardo

e gli occhi rincorrono parole inespresse

che veloci s’insinuano in logiche nicchie

tutto è più chiaro, anche la falsa luna

sorride laggiù nella teca del lampione

saluto i sogni che rotolano nella calle,

raccolgo i veli persi dal sonno dimentico

abbraccio la notte in uno sterile amplesso

…e dormo, ad occhi nudi…

A perdifiato, nel sogno

2012-02-06T08:53:00.000+01:00

[stanotte il tuo respiro

è rimbombo aritmico del cuore

sibilo acuto, un frinire

di sguaiate cicale nel cervello]

corri,

le gambe sono involucri di gesso

e il fiato che cola nel polmoni

come piombo fuso incenerisce

i pochi scampoli anarchici d’anima

desiderosi di azzurri respiri

che il vento Caino strozza in gola

nudo,

mentre cristalli di neve come aghi

roventi trafiggono i tuoi occhi

accanto a te scorrono veloci

le immagini accelerate di un film

che ironici e arroganti lazzi

stanno interpretando in tua vece

assisti,

nonostante le vergogne malcelate

e consapevole della tua nudità,

come pubblico non pagante

agli inutili sforzi dei tuoi piedi

che immobili, inchiodati al passato

sotto di te corrono, corrono…

a perdifiato, nel sogno

Il migliore dei mondi possibili: il mio

2012-02-05T12:40:00.000+01:00

Non era molto alto. O almeno così mi apparve, seduto, quasi arrampicato sulla poltroncina che sono riuscito, dopo sforzi sovrumani, a incastrare nell’angusto spazio disponibile del mio poggiolo e che di solito ospita, preferibilmente di notte, le mie elucubrazioni e considerazioni filosofiche sulla fallacità dell’essere umano (questa mi è venuta bene, me la segno). Non ho mai capito questo proliferare di poggioli angusti, asfittici che va tanto di moda nel Veneto, quasi fossero pensati per una popolazione di piccoli alieni avari. Dei piccoli Arpagone in salsa franco-veneta. Non era molto alto, dicevo, di colorito bluastro e con due fessure sottili che a prima vista classificai come occhi, ma che a ben pensarci, avrebbero potuto essere delle piccole faglie che segnavano, come in una cartina geografica, con il loro lampeggiare, un tracciato di rughe e pieghe rocciose. Era un volto? Non mi posi la domanda, ero come impietrito, per l’appunto, quasi lo sguardo del piccolo alieno racchiudesse in se i poteri del mitico Argor o della Medusa. Aveva girato la testa e ora mi fissava. Una luce arancione si muoveva con studiata lentezza nei suoi occhi, percorrendo le due cavità alternativamente, da sinistra a destra e viceversa, quasi fosse un lettore elettronico, uno scanner che ispezionava e interrogava il mio corpo, la mia presenza. Si fermò, infine, quel raggio indagatore e una voce metallica, che parve uscire da altrove, ordinò: “Vieni!” Stese la mano, il piccolo essere e rimase in attesa. Attimi lunghi anni, decisi di ubbidire, come soggiogato da tanta autorevolezza e afferrai la sua mano. Fu un lampo, una scarica di adrenalina, chiusi gli occhi…volai? “Abduction…abduction, ” nella mia mente ripetevo questa parola, l’unica che io conosca a significare quello che, in quel momento, mi parve essere un vero e proprio rapimento. “Guarda – disse la voce con tono imperioso- apri gli occhi e guarda!” Il tono non ammetteva repliche o disobbedienza, aprii gli occhi e… Fu in quel momento che una voce a me cara apostrofò dolcemente preoccupata: “Che fai lì sul poggiolo, a quest’ora? Sempre con la testa tra le nuvole, eh? Vuoi un caffè?” Non risposi subito, ero come impietrito e, mentre fissavo la poltroncina vuota davanti a me, mi accorsi di non avere mosso un passo…chissà da quanto ero fermo così, in trance. “Certo, cara, vengo subito” trovai la forza di rispondere e, mentre mi voltavo, distogliendo lo sguardo dalla scena vissuta poc’anzi, un lampeggiare arancione parve accompagnare i miei movimenti. Tornai a letto alquanto scosso per l’esperienza, ma con una punta di rammarico dentro di me, poiché non nascondo che avrei fatto con piacere un “viaggetto” in un altro mondo, civiltà sconosciute, tecnologie avanzatissime, chissà (la lama arancione pulsava ancora nei miei occhi)... Istintivamente allungai una mano, la risposta fu subitanea nella stretta serena e consapevole della mano di chi ogni notte mi rapisce. Mi girai e immediatamente ritrovai il migliore dei mondi possibili. Il mio.

Cerco

2012-02-05T08:50:00.000+01:00

cerco tra le macerie

di un muro di parole

che si sgretola piano

le ragioni di una catarsi

le orme da percorrere

una nuova dimensione

cerco bruciando l’edera

che cementa l’uscita

di sicurezza dell’anima

un varco seppur minimo

da cui aspirare gocce

d’ossigeno senza filtro

cerco l’ultimo spartito

dimenticato sul leggio

musica di una sola nota

ritmata con arroganza

da un cuore stonato

sul palco della vita

cerco…

Lacrime di laguna e perle di cristallo

2012-02-04T16:47:00.000+01:00

L’onda s’infranse contro il muretto che recinge e delimita la laguna del Lusenzo. Miriadi di goccioline come piccole, coloratissime perle di cristallo istoriate di magici riflessi rotolarono sparse sui sampietrini che attoniti assistevano all’evento. Pareva fosse un moto di stizza, di rabbia, chissà. Forse il passaggio continuo dei motoscafi e dei motori, rompendo in continuazione la calma e la serenità dell’istante avevano provocato quella reazione. Improvvisa ma contenuta, tutto sommato, seppure energica. Seduto sulla solita panchina, che ormai conoscendomi a fondo non si stupisce più delle mie assurde ed improvvide considerazioni, osservavo l’evento. Fui preso dalla incontenibile, assurda voglia di catturare qualcuna di quelle piccole perle iridescenti. Volevo farne una collana, affinché tu mi perdonassi delle mie continue assenze. Sarebbe stata benissimo sul tuo collo, un mirabile e unico gioiello da far invidia alle murrine di Murano. Incredibile! Si può essere gelose di una laguna? Certo che si può, quando la natura sfodera tutta la sua magica bellezza. Così dentro di me speravo nel nuovo passaggio di qualche stupido e rombante motore che avrebbe sicuramente prodotto l’effetto sperato: la rabbia della verde azzurra fata e la conseguente onda. Mi lesse nel pensiero e, nel silenzio più assoluto e benché niente potesse giustificare una sia pur lieve increspatura dell’acqua, innanzi a me venne a infrangersi una piccola, gentilissima onda che mi regalò una miriade di minuscole, iridescenti, perle di cristallo. “Grazie” – sussurrai- attonito. Una voce ormai a me nota rispose: “Non sono perle, vecchio credulone ma lacrime” In quel momento il rombo di un motoscafo ferì la magia dell’istante e un’orrida e untuosa macchia di petrolio venne a lordare il muretto, picchiettando di nero pece il cotto dei sampietrini. “Lacrime, ricordalo, lacrime”, mi sussurrò la voce nell’infrangersi dolorosamente contro la riva. Ne conservo ancora una nel mio fazzoletto, ogni tanto trasluce tra lo sporco di petrolio. La collana di perle che ti ho regalato non è la stessa cosa.

A media luz

2012-02-04T14:19:00.001+01:00

Era da tempo che non scambiavo quattro chiacchiere con lui. Saranno vent’anni. Ci siamo ritrovati per un aperitivo a Milano, alla Bodeguita del Medio, le gambe allungate sotto un tavolino, davanti a noi due ottimi Daiquiri. Anche lui, come me, adora questo locale, dove si beve un ottimo Rum e si può apprezzare la cucina cubana, fatta di piatti poveri ma saporitissimi. Abbiamo ricordato i tempi della Milano anni ‘60/70, abbiamo parlato di donne e canzoni. Atmosfere di allora, entrambi amanti del cabaret, ci siamo inteneriti al ricordo dei Gufi, di Gaber e di Jannacci. Abbiamo fischiettato insieme “Luci a San Siro” e abbiamo finito con il classico e ormai desueto “Quelli sì erano giorni”! Poi, dopo aver simpaticamente litigato su chi dovesse pagare il conto, lui si è alzato e con fare deciso si è diretto verso la cassa ridendo “Pago iooooo!”. Non l’ho più visto. Ho atteso invano il suo ritorno. “Signore, il locale chiude - mi ha apostrofato gentilmente il cameriere - il conto l’ha pagato il suo amico”. Mi sono alzato alquanto contrariato ed è stato allora che li ho visti: un paio di splendidi Ray-Ban dimenticati sul tavolino. “Solito distratto - mi sono detto - non cambierai mai, sempre con la testa tra le nuvole, lassù, come un Top Gun”! Ho chiuso il cassetto ed ho inforcato i miei Ray-Ban. Mi stanno benissimo. Oggi c’è il sole.

Figlio di puttana

2012-02-03T17:35:00.000+01:00

sai cara potrebbe

essere veleno

quel verde lucore

[la goccia

corrode]

voglia d’assenzio

che sorride

sulle tue labbra

[è onirico

amore]

è falso orgasmo

quel vibrare

di verde cicuta

[che mente

ai seni]

ma il tuo respiro

danza ancora

il ritmo del sogno…

…figlio di puttana!

Tienimi così, stretto

2012-02-02T20:26:00.001+01:00

tienimi così, stretto

tra il respiro dell’anima e le labbra

lascia che io ascolti ancora quella parola

che ogni volta si rinnova in un patto inviolabile

tienimi così, stretto

tra il sorriso delle mani e le braccia

come nella morsa di un’abile artigiano

che crea da materia grezza un cesello sopraffino

tienimi così, stretto

tra il vermiglio del cuore e i seni

lascia che io attraversi la valle del desiderio

e scenda a placarne l’arsura alla fonte della vita

tienimi così, stretto

tra le parentesi di questo racconto

lascia che chiuda alle mie spalle un mondo

che ha lacerato gli spazi aumentando le distanze

tienimi così

Ho guardato la notte negli occhi

2012-01-31T20:42:00.000+01:00

albeggia…

[abbandoni le coltri, ti alzi

e il ricordo delle lenzuola

svanisce nel brivido d’addio

sui gradini conti i tuoi passi

viepiù stanchi, circospetti]

Nel buio che attende le mani

ti muovi come un automa

che ha fatto della sua paura

una gelida compagna discinta

guardiana del suo respiro.

Sacrista in una chiesa di carta,

come improvvisato scaccino

che accende e spegne falsi ceri,

sei custode che schiude cancelli

e lacrima sul mazzo di chiavi.

e albeggia…

[l’eco dei passi s’è persa oramai

nella luce immemore del buio

l’alba che saluta i miei domani

porta con sé la brezza del mare

e dolce è il brivido tra le lenzuola]

…ma ricordo quegli occhi…

Tango

2012-01-30T09:21:00.000+01:00

arrugginiti e crocchianti

sono i nostri passi

che sul rosso bruno

di foglie accartocciate

incedono sghembi

quasi ritmo sensuale

e strascicato di tango

argentino

le mani come radici

intrecciate

che sostengono l’un l’altro

richiamano al cuore

tenere frasi di innamorati

sussurrate ed incise

a fior di labbra

su di una panchina

il sole traverso

dell’autunno colora

di terre e verde sottobosco

i viali di questa stagione

che prelude

all’inverno della vita

e prepara con dolcezza

al bianco dell’imminente gelo

così nel mutuo sostenersi

e serena pacatezza

di un amore canuto

ci inebriamo respirando

i colori di un tramonto

ormai irripetibile

danzando mano nella mano

il nostro tempo

Sabbia e neve

2012-01-29T15:55:00.000+01:00

non ho memoria

d’inverni sabbiosi

ma la neve negli occhi

graffia e lacrima come

sangue bruciato nell’oblio

dei tuoi/miei ricordi

[a testa in giù nella rena,

struzzi affogati nella neve]

e testardo

è il dolore nascosto

accanto l’anima e il cuore

attende estati nevose

per sciogliersi tra lenzuola

calde di luna piena

tra sabbia e neve

Pezzetti di vetro

2012-01-28T11:00:00.000+01:00

come

dentro un

caleidoscopio

schegge

di vetro

s’intrecciano

ruotano

multiformi

e colorate

s’incastrano

quasi tessere

di luminosi

mosaici

[spesso

ho guardato

senza vedere

affascinato

le forme

mutare

senza

conoscere

la differenza

tra assistere

e partecipare

la vita]

ha ruotato

l’arabesco

colorato

lasciandomi

spettatore

canuto

ora che

ho capito

la differenza

restano solo

pezzetti di

vetro

incolore

Argilla riflessa

2012-01-27T22:00:00.000+01:00

In nome mio mai più!

2012-01-27T08:14:00.000+01:00

Immemore cancello

2012-01-25T06:55:00.002+01:00

il ricordo è un serto spinoso

che lacera il farisaico velo

involucro ipocrita dell’anima

emerso dal nulla della memoria

è dolore che buca lo stomaco

ricordare l’infamia degli uomini

alleviare la falsa dimenticanza

con alibi d’ignobile comodo

oltre l’acciaio vagano anime perse

in un girone lastricato d’odio

arse nel fumo acre di camini accesi

rinchiuse nel ventre della storia

la memoria non ha cancelli

Il velo da sposa

2012-01-24T15:51:00.003+01:00

Gli argini del fiume quella mattina

accolsero la bruma vestita da sposa

l’acqua ammaliata dal candido velo

ondulò dolcemente baciando la riva.

Nel silenzio di canne dipinte di brina

come algidi spettri riflessi nell’acqua

il passo seppur cauto scalfiva l’idillio

e il fiato sospeso lacerava il mantello.

Trattenni il respiro sedendo in attesa

del brusco risveglio d’incauti amanti

mentre ammiravo l’emozione dipinta

il vento spogliava pian piano la novia.

La gallinella deflorò l’acqua correndo

e le goffe ali presero il volo nel bianco

il rumore di canne spezzate fu strazio

del silenzio complice dello spettacolo.

Il fiume rispecchiò un azzurro sorriso

sull’acqua dondolava il velo da sposa.

Tra bistro e ciglia

2012-01-24T15:49:00.002+01:00

quattro braccia

ad abbracciare

la mia/tua paura

non erano forti

i verdi rami

d’intrecciate mani

e nodose nocche

sulla schiena

a premere il fiato

[l’azzurro

tra bistro e ciglia]

inesperti semi

dispersi sul bistro

color del ventre

nel batter di ciglia

negarono radici

al solco assetato

[la paura inaridì

l’azzurro]

Spine della memoria, per non dimenticare

2012-01-23T15:36:00.000+01:00

appese al recinto di filo spinato brandelli di carne

come ombre dimenticate da Dio reclamano un perché

nel campo carri bestiame vomitano nella polvere

nuove vittime sacrificali da incenerire sull’ara dell’odio

salgono al cielo disperdendosi nell’acre odore di fumo

urla e simulacri di parole come bestemmie di dolore

canti di bimbi che perforano le coscienze dei giusti

e sguardi spenti di vecchi che recitano rassegnazione

da stracci e mucchietti d’ossa rannicchiati tra la polvere

s’alzano nenie alienanti di madri dai seni rinsecchiti

mentre allattano straziate un fiore nato già morto

con lacrime di un sangue odiato come la corona di Cristo

Shoah, una spina nella coscienza degli uomini

Eccomi

2012-01-20T21:38:00.000+01:00

eccomi

accanto a te

a capo chino guaisco

le dolenti ferite aperte

-cucciolo maldestro-

in un gioco pericoloso

eccomi

davanti a te

occhi di cane bastonato

che implorano perdono

-ingenuo protagonista-

di un gioco sconosciuto

eccomi

dentro di te

ora l’altalena dei fianchi

blandisce il mio il dolore

-l’acme è alla chiama-

l’urlo si scioglie nel miele

conosco il gioco

eccomi

Domani farà bello, hanno detto...

2012-01-19T16:36:00.002+01:00

"...i avarave ciamà belo per doman…"

Quel repentino, lattiginoso strato di nebbia

sembrava bambagia sfilacciata tra le dita

che saliva silenziosa posandosi sulla laguna

e come algido sicario ne affogava i colori.

Testarda una lama di luce bucava la bruma,

creando sull’acqua trasparenti arabeschi,

mentre il peschereccio si perdeva nel limbo

la sirena urlava il suo commiato dal molo.

L’orizzonte m’apparve come sogno concreto

che da tempo rincorrevo e protesi la mano,

solo stracci di nebbia rimasero appesi alle dita.

Con la voce arrochita dall’umido salmastro

bestemmiai alla caligine la mia delusione.

"…i avarave ciamà belo per doman…"

Straziò la voce stridula ma ne riconobbi il tono,

lo schioccar del becco e il frullar d’ali felpato

lacerarono come artigli il velo dell’amarezza

e nella laguna ovattata rispecchiai il mio sorriso.

…come sempre avrai ragione tu amico mio.

Cuore di maiolica

2012-01-17T15:16:00.002+01:00

sotto l’indaco dipinto dello smalto

tu cuore di friabile biscotto

cotto al sole di roventi primavere

indurito al gelo dell’inverno

appeso come falsa icona adorata

ninnolo d’antica cristalliera

indisponibile ai richiami dell’anima

ti culli nella tua apparenza

scivolano quasi lacrime di ghiaccio

sul blu diamantato le parole

non prova alcun fremito o passione

una corazza vitrea di smalto

ti spezzerai nonostante l’arroganza

l’acciaio forerà la tua difesa

quando l’amore colpirà improvviso

raccoglierò briciole d’amore

…dal cuore di biscotto

Baratti

2012-01-16T15:18:00.002+01:00

Ho venduto le ultime biglie di vetro colorato

come perle autentiche di falso Murano

a quattro cinesi in gita sulla laguna

in cambio di paio di bacchette di bambù.

Ho ceduto le bacchette al bar sul corso

ad un oste dal sorriso mefistofelico

in cambio di un bicchiere di Rosso Inferno

in un amen l’ho bevuto, ho visto il fondo.

C’era un numero di telefono impresso.

Ci sto pensando.

Vorrei indietro le mie biglie di vetro colorato.

Non sono Icaro

2012-01-15T12:04:00.002+01:00

…celava sotto la zimarra nera

l’acciaio degli occhi, la signora

e la bocca, ulcera menzognera

socchiudeva al volgere dell’ora

mellifluo il sorriso ammiccante

nel gelido spirar di tramontana

la vita era mercede in contante

per saldar il conto alla puttana

non era la mia ora, morì il nero

l’ulcera tacque come d’incanto

l’attesa accecò il suo pensiero

la falce abbandonò lì accanto

(usai ottima cera

il sole non fu avverso

sparì nella bestemmia

la zimarra nera /

di lei rimase il ghigno

nell’aere disperso

le ali regalarono

una nuova primavera)

…e fu un grande volo!

Non svegliarmi

2012-01-12T20:08:00.001+01:00

del dolore che conosco
parliamone domani

oggi tienimi così, tra i seni

come piccola cosa fasciata

dall’amore come ninnolo

dalla musica dolce sul petto

del dolore che proverò

parliamone adesso

che hai occhi per vedere

le lacrime che verranno

come artigli rapaci

ruberanno la via del cuore

il dolore che non conosco

mi attende all’angolo

ma la vita ha perso tempo

e non sono mai puntuale

allora non parliamone

oggi tienimi così, tra i seni

non svegliarmi

*Snake charmer (avanti, c'è posto)

2012-01-12T08:51:00.000+01:00

[fa strame di umanità,

postriboli di coscienze,

indifferenza e avidità

scivolano come pioggia

acida che non scalfisce

la corazza dell’egoismo]

-ouverture-

neri pulcini

rinnegati

sparsi cocci

uova reiette

madri aliene

da ricordi

ventri ingordi

in attesa

di altro

seme

…e poi veleno…

crotali

immondi

avviluppati

alle note

del bausari

echi di morte

seni inutili

intonano

Calcutta

forever

…e poi veleno…

tragico

carrozzone

di guitti

continua

la vita

traballa

conscio

dell’orrido

comunque

curva

…cade ma incanta…

*incantatore di serpenti

Tarsia

2012-01-10T12:38:00.002+01:00

[la mia vita è come

una panchina in attesa

di un’anima zingara

eternamente indecisa

pochi versi hanno dato

raramente conforto

a un legno errabondo

in cerca di un porto]

sole d’onice

gioiello che riflette

intarsi d’oro fino

nel blu della laguna

ruvida pomice

cuore che non smette

ma gioca a nascondino

barando con la luna

potremmo allora

riposar lo sguardo

che muore all’orizzonte

tra mille e più parole

cielo non scolora

nicchia, ma è in ritardo

e l’anima dal monte

non scende come suole

sposto cautamente

di un passo la panchina

è ormai quasi trastullo

sfogliar la margherita

sole finalmente

infiamma la mattina

sul legno torno fanciullo

da sempre è la mia vita

[nomade d’amore

vago col mio fardello

spesso a testa insù

nei sogni ho volato

rubando la poesia

ne ho fatto un gioiello

il suo antico legno

di sole ho intarsiato]

Averti...

2012-01-08T15:05:00.003+01:00

[ho combattuto contro un temibile rivale, la mia paura

il lampo degli occhi raccontava una storia senza fine

la fuga terminò inebriandosi nella tempesta dei sensi

così il ruscello impetuoso sfociò in un fiume in piena]

quattro passi tra ciuffi di bambagia sparsi nell’azzurro

un'oliva nel Martini questo tuo incollarsi al mio cuore

un sapore che ogni volta rinnova il piacere dell’amore

sognanti i versi che brindano a nuove mature stagioni

…averti, ora come allora, è un cin cin alla vita…

Cesoie arrugginite

2011-12-29T13:12:00.002+01:00

[parole come affilate cesoie lucenti

recisero lo stelo senza un lamento]

…e rotolò il fiore dell’amore abortito

neppure il piacere ebbe il suo nome

il tempo non medicò l’orrenda ferita

rimase così il piccolo amore acefalo

…celato tra i rovi della verde stagione

concimato negli anni con odio e livore

regalò more di un antico color ruggine

dal sapore di fiele di mancata rivalsa

…ancora risuona l’eco metallica…

È sempre Natale?

2011-12-23T06:31:00.000+01:00

nello sguardo leggi un‘intenzione

due parole racchiuse tra le ciglia

-il Martini?...con l’oliva va benone-

la gran voglia di ritmar che ti piglia

la Marlboro affogata che galleggia

nel bicchiere tra la coca arrugginita

l’allegria indora il falso che aleggia

ma sei uomo con il pacco tra le dita

e le feste si ripeton sempre in coro

-il Martini? non lo bere…ti fa male-

c’è nell’aria un profumo di Marlboro

stancamente riproponi il tuo Natale

…ma forse mi sbaglio…

Piccola bugia

2011-12-23T06:29:00.002+01:00

[piccola lacrima rossa,

sette piccole note nere

come peccati capitali]

s’aprono elitre in fuga

scompigliano la magia

di un incontro inatteso

mistificando la ferita

ricomponi la tua bugia

sulla punta del dito

coccinella bugiarda

che inganni col rossore

il veleno dei tuoi nei

non ho lacrime per te

Astu visto? (hai visto)

2011-12-21T20:11:00.002+01:00

“Tasi mona de un cocai!”

Certo che ho visto mio gabbiano saccente

avessi le tue ali non morirei così al tramonto

tra il mare che nereggia e il sole che strazia

le ultime pennellate d’azzurro che respiriamo.

Ho visto l’ultimo bragozzo rientrare ansando

e il nugolo bianco di famelici becchi seguire

mentre braccia stanche gettavano in mare

relitti d’argento per un banchetto annunciato.

Ho visto il saluto rubato sulle labbra al molo

mentre il legno salpava e la speranza ardeva

il cuore e l’attesa della donna tra le reti stese

come velari nel pudore di una muta preghiera.

Ho visto piovere col sereno a scolorire il vino

del vecchio seduto sulla pietra della banchina

occhi persi nel mare piangeva un antico dolore

stringendo forte tra le mani una piccola croce.

…ho visto il mare amico mio, ho visto…

Lui...

2011-12-20T14:45:00.003+01:00

il sorriso sempre pronto da bambino

(quando triste rifugiavo in un sogno)

mi addormentava cullandomi vicino,

spazzava via le nubi, ogni mugugno

…il mio gemello…

[paziente, sempre accanto,

ha pagato nell’altalena della vita

la mia giostra senza catene

che dondolava appesa all’iride

di anni dipinti con falso smalto]

…la mia fantasia…

per lui ho costruito un piccolo naviglio

(una scatola di fiammiferi può bastare)

il vento lo cullerà come fosse mio figlio

dolce lo porterà là dove finisce il mare

…l’ultima poesia…

Contessa...au revoir?

2011-12-18T08:14:00.000+01:00

Accartocciato pierrot

ammasso informe,

disarticolato burattino

gettato con noncuranza

sui gradini di marmo

del centro commerciale.

Icona dell’ingordo potere

che globalizza la vita

a malapena coperta

da un lurido giaccone

raccattato in qualche

cassonetto periferico.

Cerea, gli occhi acquosi

rivolti a un passato

ucciso e poi reinventato,

indifferenti al futuro

che non vuoi incontrare,

vomiti la tua solitudine,

la tua non essere vita

tra i cartoni accumulati,

tua unica coltre, giaciglio.

Solo una vampa rossa

fiammeggia nell’informe

plumbeo della scena,

l’incredibile dei tuoi capelli.

I nigeriani del quartiere

ti chiamavano Contessa

e per te che mendicavi

tra i passanti la dose

giornaliera di veleno,

era quasi intimo riscatto.

Ti rividi fulva Contessa

sugli scalini della clinica

che ciclicamente salivo

ripulita, rivestita, ma…

inevitabilmente incrociai

lo stesso liquido sguardo,

persa sul falso marmo

del nuovo potere cinese,

la mano tesa, come artiglio

di una annunciata morte.

Un ricordo rosso sangue,

di un mondo vomitato

al soldo dei nuovi mausolei

di città aliene, indifferenti

al colore del cielo che urla.

[se il cuore è sordo alla vista

e gli occhi negano il respiro

l’anima si cela negli anfratti

il dolore strazia e nasconde

rifugge la verità, regala oblio]

Padova, Quartiere Stanga, Natale 2005

Nebbia...

2011-12-15T19:02:00.000+01:00

[…un sottile brivido corre lungo la schiena

c’è nebbia fitta stamane qui sulla laguna

respiro il salmastro grigio perlato e penso

che la nebbia ha sempre lo stesso sapore

inevitabile il ricorso alla bisaccia dei ricordi

mentre a nulla vale opporre l’attuale scena

sapori, odori, colori, si fondono nell’anima

tutto concorre a richiamarli in superficie…]

…nebbia…

amica degli amanti, discreta e soffice coltre

scendevi improvvisa la notte celando la luna

la città immalinconiva giocando a nascondino

e passanti frettolosi serravano usci alle spalle

furtive ombre sgattaiolavamo nella bambagia

(la panchina la in fondo si scorgeva appena)

i brividi allacciati accendevano micce perenni

il fuoco ardeva nel silenzio ovattato del parco

poi dimentichi del mondo, sospesi nell’irreale,

recitavamo antiche fiabe interpretando realtà

e due sorrisi che brillavano ironici tra i platani

erano gli unici testimoni della nostra presenza

Orgoglio e passione, da tre anni a questa parte

2011-12-14T00:31:00.000+01:00

Intesa

2011-12-12T19:47:00.000+01:00

Quando il passo zoppica dalla stessa parte

e il sorriso scende dolce accarezzandoci,

quando è ancora desiderio sui tuoi fianchi

e il mio respiro rabbrividisce sui tuoi seni,

nello sguardo leggiamo lo stesso racconto.

Così, mano nella mano, verso l’ultimo tratto

con l’amore che ha la pienezza degli anni

e la brace ancora accesa in fondo al cuore.

…oltre l’amore, più in la…

Venite, bastardi

2011-12-03T13:39:00.000+01:00

Venite, vi aspetto appoggiato alla canizie

le tasche pieni di sogni, i piedi come radici,

ululate pure alla luna i vostri inutili inganni.

Nulla può ormai ferire un cuore scaltrito,

protetto dalla teca di cristallo degli inverni

dove ha nascosto paure e mistificazioni

buttando la chiave nella gora dei ricordi.

Venite, stupirete nel vedere come l’età

saprà tenere testa alle ancestrali paure

e come la scaltrezza delle vostre lusinghe

non avrà alla fine ragione della mia anima.

Ho un’antica ragnatela di cicatrici da offrirvi

come passaporto per il prossimo viaggio.

Presto, prima che i sogni si addormentino.

Venite, anni bastardi.

Grigio airone

2011-12-02T07:27:00.000+01:00

Cinereo acrobata librato

tra opaline coltri d’ovatta

e liquida lastra di grigio

riflesso d’inquieti umori,

come aliante circospetto

silente sorvola planando.

Mimetico, tono su tono,

nulla, se non un fruscio,

una tenue bava di vento

che accarezza le canne

e corruccia lieve il piano,

rivela la sua presenza.

[un bagliore argenteo

lungo un istante, laggiù...

brillano gli occhi rapaci,

e il becco, lama di falce]

Un tuffo, un colpo felpato

buca il fermo immagine

di una trama monocolore.

Arruffa l’apatica scena,

protagonista della recita,

il sicario coatto della vita.

L’airone, nel grigio.

Senza radici

2011-11-29T20:36:00.000+01:00

fischiavano pallottole

quel mattino senza sosta

mia madre alla finestra

celata dall’imposta

guardava affascinata

passare i partigiani

il bimbo appeso al seno

ben stretto tra le mani

mentre lassù regnava

ancora lo sgomento

le case giù in pianura

crollavan di spavento

quando tutto si calmò

cantarono le pernici

tornammo giù in città,

…non furono radici…

nei giorni assolati

d’ignara fanciullezza

anche la periferia

pareva gran bellezza

la scuola, l’oratorio

le fughe con la bici

volavan anni ingordi

…non furono radici…

e ancora periferia

negli anni quasi oro

scanditi dalla voglia

precoce di lavoro

di libertà, di spazio,

di nuove emozioni

di diritti inalienabili

di lotte e di canzoni

anni in cui l’amore

bussò violentemente

e un solo desiderio

occupò la mente

fu casa assai presto

e festa con gli amici

ma non durò a lungo,

…non furono radici…

gli anni che seguirono

rincorsero gli affanni

paesi e città aliene

accolsero i miei panni

i fiori che erano nati

cresciuti in altri tempi

…mettevano radici…

non presero esempi

e mi domando ancora

se poi ne valse la pena

fagocitar la vita,

cambiare spesso scena

la tournee giunta alla fine

è replica stucchevole

spettacolo imbolsito

di critiche benevole

[sto guardando il mare

ormai col fiato corto

ho fatto nuovi amici

planando qui sul porto

forse quando la teca

si adagerà sul fondo

cresceranno le radici

di un cuore vagabondo]

…forse…

Mamma

2011-11-27T20:04:00.002+01:00

Prendetemi così come sono, senza certezze

con l’animo inquieto diviso tra il cielo e la terra

frequento i miei dubbi che camminano in bilico

sugli inganni tesi sopra il precipizio della vita.

Odio i baciapile depositari del verbo assoluto,

i falsi agnostici che leccano breviari nottetempo

gli atei che all’arrivo mistificano il fumo dei ceri

con l’ultima sigaretta promessa ai condannati.

Le convenzioni che assegnano le parti in recita

ti vestono i panni del giudizio che l’età vorrebbe

ma rivendico le fughe repentine nella nostalgia,

l’impudicizia dei sentimenti che il mondo brucia.

Ho chiamato senza alcun preavviso il tuo nome

come farebbe un bambino nel buio della notte

non è difficile, basta ascoltare il grido d’amore

che fatica sepolto tra gli inutili vagiti della mente.

…nel silenzio delle parole la tua risposta…

A testa ingiù, tra le nuvole

2011-11-27T19:58:00.002+01:00